О счастье

О счастье.

"Ты мой личный сорт героина!"
Эдвард Каллен.

Звоню своему другу. Священнику, страдающему избыточным весом.
- Батюшка, - спрашиваю я, - а вы не хотели бы побегать трусцой?
В трубке воцаряется то самое молчание, которое в любой момент может разразиться либо смехом, либо благословением на земные поклоны. Я с замиранием сердца жду. Этакая "русская рулетка" на православный манер. Вопрос провокационный. Но мне, как носителю замечательного бренда "Веселый и Толстый Белка", такие штучки завсегда сходят с рук. Пауза затягивается, и это лишь поднимает адреналин ...
- У меня есть встречное предложение. - наконец слышу я ответ батюшки. - Давай ты вместе со мной с утреца поедешь на службу и отстоишь рядом со мной Литургию у Престола. Можешь даже не петь, просто постоишь рядом. А потом ... Потом еще на двух отпеваниях. Завтра как раз одно в морге, другое на дому. Потом с тобой пообедаем и побегаем трусцой. Если получится. А потом сразу на полиелей. Обратно в храм. Еще часика на два! Ну так как?
Говорит он это совершенно безмятежно. Так, как будто это для меня реально. Надо же, подшутил! И теперь уже молчу я.
- Прости, не смогу! - наконец отвечаю я ему. - Аритмия, ноги, сосуды ...
- Вот и я не смогу. - отвечает он мне. - А так хотелось бы кроссовочки напялить.
Потом несколько секунд думает и говорит.
- С чего вообще такое предложение неожиданное?
- Да так. - говорю я. - Сон приснился под утро. Будто я бегаю у нас в парке вдоль Волги. И так явственно! Ни тебе одышки, ни болей никаких! И такая легкость! Словами не высказать! Знаешь, как в детстве, когда сон приснится, будто летаешь! Просто ... Просто приснилось Счастье! Вот и позвонил.
Слышится тяжелый вздох.
- Ты бы курить бросал.
- Уже не поможет. - отвечаю я ему. - Брошу, и проблем станет в разы больше.
- Да я не про табак! - вдруг говорит он и смеется. - Грибы курить бросай! С чего вообще у тебя такие сны?
Мы еще пошутили по поводу грибов галюционогенного действия, поговорили о испортившейся погоде и скачках атмосферного давления, и вообще, за жизнь ...
- Белка! - сказал он мне перед тем как повесить трубку.
- Да?
- Когда ты мне сейчас позвонил, я вообще-то отдыхал после службы!
- Оу! - мне даже стало неудобно за свою тупость. - А я-то думал, ты попросишь рецепт смеси?
- Тьфу! - сказал он мне сквозь смех и прервал связь.
Какое-то время я просто сижу и думаю: "А ведь батюшка прав! С чего вдруг такие сны?" Нет, грибы я не курю. И не пью совершенно. Значит есть что-то другое. Нечто, проявившее в душе потаенное, скрытое где-то под толщей времен. Нечто такое, что навсегда остается с тобой из глубин безмятежного твоего детства! ... И тут я вспоминаю, как третьего дня носил на руках Сладкого Зайчонка! Ну конечно, вот ведь оно, счастье! Полуторамесячная внучка! Тогда я в первый раз взял ее на руки. До этого не рисковал. А сейчас Заяц немного подрос и уже уверенно лежит на плече. Пытается спрятаться ко мне подмышку, боится! Я вдыхаю ее запах. Потому что дети пахнут. Очень вкусно. Это ее тепло и первозданная чистота маленького человечка, еще не запятнанного ничем ... Это невообразимо на тебя действует. Очищая и окрыляя, как самая слезная и искренняя исповедь. И я на мгновение возвращаюсь в те времена, когда сам был маленьким и чистым. В те времена, когда в меня еще не хлынул мир.
А еще вспоминаю ее шестилетнюю сестренку, Маркизу Карабасу, которую тоже безумно люблю. И то, как она недавно, закутавшись с головой в очень лохматый коричневый плед, сказала: "Теперь я похожа на яйцо медведя!" То, что Медведи несут яйца, отороченные мехом, никто из нас не знал. И поэтому смеялись так, что живот свело.
"Ты мой личный сорт героина!" - вспоминаю я фразу из известной вампирской саги. А ведь и правда. На маленьких детей подсаживаешься мгновенно. Стоит только родиться первому внуку. Или в моем случае, внучке. Они, как наркотик для нас, уже идущих по своей финишной прямой. Как допинг, который поддерживает в тебе жизнь. И радость. Раньше я никогда не испытывал радости от того, что просто живешь, просто дышишь, просто имеешь возможность ... чисто и бескорыстно кого-то любить. У нас с Цыпкой их восемь: от восемнадцати лет до полутора месяцев. Восемь якорей в Радужной Бухте нашего счастья, и поэтому никакая буря "житейскаго моря" не сорвет наши ветхие корабли из этого дивного места!