Очень маленький рассказ

               
Для чего живет человек? Ради чего человечество уже столько веков влачит свое существование?

А, верно, есть он, этот смысл, если жизнь дана нам природой. Но только где его искать? В каком тридевятом царстве, на каком острове Буяне?
Многие великие умы пытались дать ответ на этот вопрос, но кто из них изрек истину?

А вслед за вопросом «зачем?» возникает другой, не менее важный: как нужно жить? И здесь ответов еще больше. Любой человек, даже не будучи семи пядей во лбу, вам все легко объяснит. Если не словами, то своим образом жизни. Но опять же: а кому верить?

Впрочем, чего это я вдруг ударился в философию? Какой из меня философ? Я ведь всего лишь хотел рассказать одну очень маленькую историю…


***

У меня была тетя – Мария Высоцкая. Наверное, я называл бы ее тетей Машей, но я ее никогда не знал и не видел. А родные называли ее ласково – Маняша. Она была самым младшим ребенком в большой семье, и ее все любили.

- Умненькая была девочка и очень шустрая, - рассказывала мне моя мама много лет спустя. – Не успеешь оглянуться, а она уже на крышу по лестнице лезет. Хотя только-только научилась ходить.

А в четырнадцать лет она заболела. Менингит. Ее поселили в отдельной комнате, чтобы никто не заразился от нее. И одна только ее мама заходила к Маняше, приносила ей поесть.

- Маняша, я принесла тебе покушать! – говорила мама нарочито бодрым голосом и сама морщилась от того, насколько фальшиво звучал ее бодрый голос. Морщилась так, словно кто-то ей делал больно.

- Я не хочу, мама! – отвечала Маняша.

- Надо, Маняша, - говорила мама. – Покушай, пожалуйста! – и у нее по щеке катилась слеза, и она быстро смахивала ее, чтобы Маняша не видела.

- Хорошо, мамочка! Ты оставь… Я съем все… Честное слово!

- Вот и хорошо! Вот и замечательно! – мама выкладывала еду на стол. – Вот и хорошо! – повторяла она. – А там и на поправку пойдешь!

- Ты иди, иди… Ты не волнуйся, не надо…Я съем все…

Мама выходила из комнаты, шаркая тапочками и очень стараясь не шаркать ими. И только повторяла про себя:

- Милая моя девочка, моя бедная доченька…

А когда мама приходила на следующий день, на столе уже ничего не было.
Но не долго ходила мама. Маняше с каждым днем делалось все хуже: она, самая бойкая и резвая из детей, уже не бегала и не смеялась, но даже говорила с трудом.

Потом ей стало казаться, что кто-то зовет ее, она отчетливо слышала чей-то голос, металась по комнате, стараясь найти этого таинственного человека, но никого не видела.

Потом она умерла.

А после похорон у нее под подушкой нашли еду: хлеб, яйца, сало – все, что ей приносили. Она ничего не ела, не могла есть и прятала все, чтобы не огорчать свою маму…

Кто теперь помнит Маняшу? Все ее братья и сестры уже умерли. Наверное, и могилы ее не осталось. Время безжалостно стирает все, что было.

Может быть, только я один и помню. Эта история, рассказанная мне моей мамой, когда мне тоже было четырнадцать лет, почему-то осталась со мной навсегда.