Сказка про помощь

И вот я помог в очередной раз. Мог бы сидеть и чахнуть над златом, но не позволила совесть. Знал ли я, что это снова ошибка?

Всегда считал, что спасения достоин каждый. Не важно, что ты создал или создашь. Может, ты вообще наблюдатель. Одно знал, если могу спасти - спасу.

До сих пор не понял, в чём основная проблема. Это я наивный или мир исполнен желчи? Дело во мне? Пожалуй, да.

Единственное, во что я верил, когда все стало тёмным и беспросветным: если хватило сил вытащить себя, то найдёшь и на остальных. Находил.

Сейчас вот тоже нашёл. Сижу теперь на дне, собирая с пола осколки зеркала, и ничего в нём не вижу, кроме ужаса, намертво захлестнувшего. Ничего, кроме тьмы непомерно густой и до боли жгучей. Сижу на дне и думаю, что если бы не протянул в последний момент руку, сидел бы сейчас дома, попивая мятный американо, крепкий, как моя непоколебимая воля. Читал бы очередную книгу о том, как люди, жертвуя собой, приходят на помощь другим и не знал бы горя.

Смотрю на кровь - порезался об осколок - стекающую по пальцу и чувствую себя распоследним человеком во Вселенной. Потому что мог бы сейчас быть всем и спасти каждого. А теперь никто. И вытащить никого не получится. Да и кто, скажите мне на милость, вытащит меня, если никого
не осталось?