Не бред, а мечта с предчувствиями

  Умер от ковида мой двоюродный дед - не бред.
  А мой сосед - худой и страшный, как скелет,
  Зато он богач, и вызывающе красиво и одет,
  И это - чистая правда, а не мой бред.
  А жена у соседа красивая, но путана и тварь,
  Входят к ней по-пушкински, как в светлицу царь,
  Правда, выключив свет, а не сбив при том фонарь...
  И это - секрет полишинеля, правда, а не бред...
  А я - полунищий, поневоле бедно, плохо одет,
  И это все видят, а никакой не бред.
  Зато я - и красивый, и длинный,
  И мозги у меня - отнюдь не куриные,
  И жажду я, и мечтаю я до бреда,
  Чтобы заметила меня жена соседа.
  Дабы случилось между нами "это",
  Между ней и мной, пусть и плохо одетым.
  Чтобы оценила она мою мужскую силу,
  Чтобы соседка деньгами меня одарила,
  Чтобы на деньги её я оделся красиво,
  Чтобы я стал элегантным, как рояль,
  Дабы позавидовал мне сам царь.
  Да что там царь!.. Дала б соседка денег,
  Заказал бы я костюм у какого-нибудь портного-гения,
  И оделся б я не хуже самого Онегина Евгения...
  Но опасаюсь, что муж красавицы, он же сосед,
  Приревнует меня, и это уже никакой не бред.
  И в гневе воткнёт мне в сердце нож Отелло-сосед,
  И умру и я, как недавно умер мой двоюродный дед.
  И это - моё тяжкое предчувствие, а не просто бред...