он тоже здесь был..

   - Ну, здравствуй   дорогой Валерий Васильевич! Здравствуй! - мысленно я говорю   изображению на экране  телевизора.
  Там показали маленького роста  пожилого  человека, очень похожего на  Валерия Васильевича.. Писал  прозу человек, сочинял,  жил в одиночестве, в  тишине, один  в однокомнатной квартире.  Возможно, он был счастлив. Вокруг него были на  полках его литература,  книги.. Целая  библиотека классиков и  современных литераторов. 

  Книги  стояли,  лежали стопками повсюду. И в ящиках и на столе и на  стеллажах и на подоконнике. Он, можно сказать, жил среди них, в их окружении, в их тишине.
Я  же, когда  оказывался в гостях, у него, то оглядывался на них, и  невольно  всматривался в их ряды   на  полках.
Они были словно живые люди, со своими слабостями и  со своими талантами.  Вероятно,  Валерий Васильевич ощущал их, ощущал их присутствие  в квартире. Вероятно, с ними ему было жить веселее, и не так одиноко.

 Ему было 75 лет, когда он ушел из жизни. Маленького роста добрый  и творческий  человек.
Казалось, живи да живи,  радуйся  этой  жизни. Но, увы. Болезнь онкология  не дала ему шансов пожить.

  Он был руководителем секции  литературы в городе (Ангарск,  Иркутской области).
И вот, на  минуту, на экране  появился знакомый образ, похожий на него.   И я вспомнил. Да. Он был в моей жизни.. Встречались на занятиях. Говорили и обсуждали..

 Конечно, он позитивно относился ко мне. Даже, предлагал место рядом с собою, на занятиях.  Но что давало мне это?
Это проявление внимания к моей скромной  персоне..

  Посидел  я на заседании часика два -три, поприсутствовал некоторое время и ушел..  Затем  я  садился на электричку и уезжал в свой город.  Вот и все на этом. Поприсутствовал..
И он  присутствовал в моей жизни. Простой скромный  и творческий человек. Со своими слабостями, со своими талантами, увлечениями и со своим одиночеством. Хотя, он не был одиноким. Рядом была супруга, и как хобби  любимое творчество -  литература..

 Рядом были классики и литераторы.  Рядом были и мы, непризнанные,   соратники по перу – друзья, как бы  были рядом, около.
Теперь, вот, я  и вспоминаю его ушедшего.
Вспоминаю,  и другого  литератора  прозаика  Сергея Гавриловича   Никифорова. Он тоже ушедший.. Нет их.

  Но книжки  изданные под их авторством, с их именами, стоят у меня  на полке.   И я  иногда  беру эти книжки в руки, читаю их, и вспоминаю о них..
  Неумолимая штука жизнь. Приходит определенный момент времени, и нет человека.

  Жестокая  штука жизнь. Неумолимая. И мало кто вспомнит этих авторов. Их имена. Только их близкие  могут помнить о них.
И я  могу. Потому как я  был с ними рядом. И я  смог  распечатать некоторые их рассказы на  странице Прозы.ру.   Страница  автора Никифоров Сергей имеется.   Можно открыть ее и прочитать его рассказы под ником (Никифоров сергей 2),.

  Я  распечатал страницу по их согласию.. Они, мои  друзья так и ушли, не освоив, не осилив  интернет.
  Вот и все про них. Однажды  вспомнишь про своих ушедших  друзей. Помянешь их.
И с грустью сожалеешь, что это наше  вещь  время очень и очень жестокое.. 
Остается  лишь  написать пару строк про них.

  И отдать дань их прозе, их строчкам.. Все что могу..
Они были..  И когда то, кто то скажет и про меня  простые слова – «Он тоже  здесь был. Присутствовал. Что то сочинял.. Пытался настрогать..»..
 И так же  бывает и в жизни. Дети иногда оставляют надписи на заборе – «Здесь был Вася»...

  Вот и мы прозаики, так же  оставляем свои страницы  со своей  прозой. Как бы утверждая: – «Здесь были мы»   
И дата: число, месяц, год.. 

  Вот и все.. И этот рассказ как раз об этом..
О том, как однажды и мы, прозаики,  однажды перестанем  распечатывать свои вещички..

И не сможем оставлять свои следы на страницах, "на заборе" - под именем "Проза.ру"
 …

Иркутск
21.11.2020 год..