В поле… в поле… на заборе
Жил петух и был в дозоре.
Часто-часто был в запое.
Песни пел о всяком вздоре.
Политические даже…
Небо крыл… и солнце в саже.
Не боясь случиться в фарше.
Не терпел ни лжи ни фальши.
Лисы звали его Мессинг,
Ибо как пробраться в кемпинг.
«Ведь не знает сна паскуда!»
Даже в хмели крик с редута.
Рушит планы их и цели,
Зрит в их норы и метели.
С оружейною картечи
Сторож бьёт, не слазя с печи...
Яйца целы, куры в сумме…
Сто убитых лис при штурме.
Долго думали-гадали…
Раны нитками латали.
Подсказала им ворона
За три сплюнутых поп-корна,
Как притырить кукареку,
Досадить чтоб человеку…
План простой, как полбукашки.
Только сыр верните пташке.
Всё скажу… а знаю я
Про троянского коня…
Огонь глаза, слюни с пасти.
Во второй всё это части…
Мессинг
© Copyright: Николай Рукмитд-Дмитрук, 2020
Свидетельство о публикации №220112201045
Свидетельство о публикации №220112201045
Рецензии