О. О

Жил-был писатель, назовём его О.О. Каждый год О.О. издавал по роману, и книги его раскупались быстро (чуть не написал: "как горячие пирожки").
Тиражи романов О.О. были о-очень большие. Многие собратья по перу ему завидовали. Как не завидовать, когда О.О. в свои неполные пятьдесят стал известен, любим, популярен, и каждая его новая книга бурно обсуждалась и читателями, и критиками. Правда, критики О.О. не только хвалили, но и поругивали подчас, что было скорее хорошо, чем плохо, потому что плохие рецензию читают чаще, чем хорошие, а значит писатель О.О. становился ещё популярнее.

У писателя О.О. был старый друг, тоже писатель, совершенно не популярный и никому неизвестный, однако считающий себя гениальным. Однажды, после пятой рюмки кальвадоса гордый друг вдруг признался О.О., что завидует ему... что ему горько видеть на прилавках книжных магазинов многочисленные романы. Завидно, что каждый год - по новой книге...
- А вот я пишу, перечитываю и - в мусорную корзину... - вздохнул неизвестный писатель.
Наливая шестую рюмку кальвадоса, О.О. горько усмехнулся и произнёс:
- Эх, знал бы ты, сколько раз я порывался выбросить написанный роман в мусорную корзину. Потому что закончив писать очередной роман, я всякий раз понимал, что эта книга - загубленный великий замысел...