Слякоть ночи. Холод утра.
Кофе мокрый. Хлеб сухой.
Жизнь рассыпалась, как пудра.
- Что со мною? - Что с тобой?
- Ты мне веришь? - Ты мне веришь?
- Ты со мною? - Ты со мной?
- Сдохну, если просто терпишь.
- Я люблю, любимый мой.
- Почему же столько муки
В фильмах, книгах и стихах?
- Всё от глупости и скуки,
От абьюза в головах.
- Может, время суток красит
Наши чувства в серый цвет?
- Ночь и утро захарасить?
Заменить на лучший свет?
- На какой? - Пусть будет вечер,
Томность, волосы, глаза,
Ямка в шее, шёпот, свечи.
- Так нельзя. - А может, льзя?
Полумрак. Камин бормочет.
Красного вина стакан.
- Хочешь? - Очень! – И я очень!
Это не стихи. Роман.
22 ноября 2020,
Саморядово
Жанры
© Copyright: Сергей Бурлаченко, 2020
Свидетельство о публикации №220112200878
Свидетельство о публикации №220112200878
Рецензии
Живые чувства, живой диалог, через общение приходит взаимопонимание. "Это не стихи. Роман". Хорошо написано!
Лидия Мнацаканова 23.11.2020 14:50 • Заявить о нарушении
Лидия Мнацаканова 23.11.2020 14:50 • Заявить о нарушении
Благодарю. Зимой, при снегопаде меня всегда одолевают литературные чувства.
С уважением!
Сергей Бурлаченко 23.11.2020 15:02 Заявить о нарушении
С уважением!
Сергей Бурлаченко 23.11.2020 15:02 Заявить о нарушении