Я рисую...

Я люблю тебя. Вот так просто и так сложно. В этих словах так много и полно: чувств, эмоций, встреч, прикосновений, слез, расставаний…невозможностей. Много всего, что на душе и того что я не могу выразить словами, и о чем кричит и плачет ночами сердце.

Я не могу говорить, слова не могут передать все то, что я чувствую: эмоции и их оттенки, наши взгляды, тепло и касание рук, колючесть свитера к которому я прижимаюсь щекой, аромат туалетной воды и прозрачность слез из моих глаз… и еще много всего того, что чувствуешь, ощущаешь, но облечь в слова почему-то не получается.
 
Я рисую.

 Я не художник, но сейчас только кисть и краски помогают мне выразить то, что так глубоко и так больно.

Вы можете нарисовать свою душу? Какие краски вы возьмете для этого и какую выберите кисть? На чем вы ее нарисуете: бумага, холст, а может быть дерево или камень?  А может это будет просто белый песок и ветка на берегу моря, а еще ветер, который подхватит тысячи песчинок и бросит их на вашу картину -   душу, и вы почувствуете легкие, но болезненные уколы в самом ее сердце.

Получится ли у меня передать как вздрагивает и замирает душа, когда слышит слова расставания? Смогу ли я нарисовать те изломы и раны, из которых сочится кровь? И как мне показать изменчивость ее цвета, когда любовь покидает ее, и она умирает?..

И еще передать на бумаге этот звук. Звук умирающей души. Моей. Ее последний вздох.

Я и не думала, что смогу так полюбить, что способна на такое сильное чувство. И это чувство будет взаимным. Я не верила в любовь. Нет, влюблялась, конечно, но влюбленность и любовь – это разное. Я легко отпускала их до тебя и отпускаю сейчас, когда тебя нет. Я не надеюсь и не жду следующих встреч. Нет, и не надо: не им и не мне.

Я смотрю на каждого из них и ни в одном не вижу тебя. И с каждой встречей в голове звучит только одно: не он и не мое.

Знаешь, после этих ночей с другими, я уходила из их квартир и домов на рассвете. Старалась успеть поймать тот краткий миг, когда солнечный луч не прорежет ночную темень, и не погаснут звезды, свидетели моих ошибок. Нет, не уходила, а убегала, не в силах даже представить, как смогу утром встретиться с чужими и незнакомыми глазами…И шла в парк у своего дома. Там я садилась на скамейку и смотрела как начинается новый день, в котором опять не будет тебя.

И с каждым рассветом, в душе открывалась новая рана, а может быть это трескалась короста на старой, на той самой, которую я всеми силами пыталась залечить и из которой по-прежнему текла с каждым ударом сердца боль, смешанная с моей кровью…
Наше расставание было ударом для нас обоих, но мы с самой первой встречи знали с тобой, что оно неизбежно. И оно правильно, потому что нельзя причинять горе другим, и быть счастливыми, когда другие плачут… Но мы не были подготовлены к той боли, которая ждала нас и которой теперь кричала каждая клеточка сердца…

Какая она моя душа? Иногда я вижу разбитое в дребезги стекло и осколки в красной луже. Иногда дерево, из коры которого сочатся горькие слезы. Иногда это молния разрывающая и раскалывающая темную небесную ткань, на миллионы лоскутков. А иногда цветок, потерявший все свои лепестки, и сломанный порывами ледяного ветра…

Я рисую.

А сегодня взяла новый лист, закрепила его на мольберте и не смогла. Рука с кистью опустилась, так и не начав…

Я села в кресло и долго неподвижно сидела, бессильно опустив руки, на которые капали слезы.

За окном падали с легким шелестом листья. Несколько из них ветер принес в мою комнату, и они, кружась опустились на пол у моих ног.  Они лежали, тревожно подрагивая, словно присушивались к чему-то. Наверное, ко мне и к той тишине, которая была в квартире, и которую нарушали только мои картины.

Я сидела и слушала, и смотрела на свою душу, которую рисовала все эти дни, и вдруг вначале почувствовала, а потом и увидела, что за шрамами и коростами что-то заблестело: невыносимо яркое, золотое, и неожиданно солнечное.

Я не знаю, как нарисовать или выразить словами Любовь. И есть ли определение Любви, но я встала, взяла золотую краску и провела по белой бумаге линию…

Восторг. Это было единственное, что я чувствовала, когда рисовала. Восторг от того, что ты просто есть. Что ты существуешь в этом мире, и от того что я так тебя люблю. До солнечного теплого света, который прорвался сквозь мою покрытую шрамами и измученную болью и невыносимой тоской Душу.

Просто люблю.