Десяток

Начала испытывать вместо страсти страх к написанию стихов. Всё-таки, стихов, а не рифмованных строк, хотя, техническая сторона вопроса для меня тоже имеет значение. Так откуда появился страх. Из каких глубин давно оформившегося сознания вылез. На погибель ли моему неокрепшему пиитству или в помощь.

Имея привычку подвергать анализу любые сомнения, а также не злоупотреблять временем и вниманием читателя, приведу лишь пару-тройку, по моему профанскому мнению, действительно веских аргументов в оправдание приходящих мыслей.

На погибель.

Чем дальше в лес, тем глуше эхо. О чем я? Чем серьёзнее начинаю подходить к пониманию стихотворения в принципе, тем чётче порой вырисовывается неуклюжесть собственных сочинений: звуковое отображение строки сводится почти к нулю, тишина закладывает уши, на смену радости приходит разочарование в своих способностях, а главное, почти убеждение в бесполезности данного занятия, и прежде всего - для себя.

Опускаются руки, высыхают перья, которые еще вчера не успевали очиняться и скрипели, наскоро записывая очередной стишок. Мысленно сминаешь и бросаешь в корзину пресловутый белый лист, посылаешь всё к черту и зависаешь под потолком, с ухмылкой подумывая о единственно правильном разрешении данной ситуации.

Где-то слышала, что стихи - это поэзия в узком смысле. Так, может-быть, мой сегодняшний раздрай мне в помощь.

Поиски той самой грани, отделяющей просто стихи от поэзии, могут затянуться надолго. Но важным является понимание уровня своего письма. И стремление к его совершенствованию. По этой же причине время от времени провожу ревизию своей страницы, перечитываю работы и безжалостно удаляю разом штук по десять-пятнадцать. После чего начинает проясняться картина реального положения дел. Немного радует, что примерно за десяток своих опубликованных стихов мне не стыдно. А остальное рука не поднимается уничтожить. Пусть пока повисят, строчками болтая, а заодно разглаживая скомканные края очередного этапа творческого пути. Всё же, это часть моей жизни.