Не напрасно

А ход состава все увереннее, и за его поворотом -  живые картинки: дом, со свежеструганным крылечком, в коротком отдыхе грибники возле добродушных кошелок, узкая песчаная тропинка, по которой так весело бежит тень вагонов. 
И вдруг- совершенный восторг облитого ярким закатом одиноко стоящего дерева, его пышной кроны, и ветвей, и листьев, в необъятном, невыразимом оранжевом великолепии.
            А затем снова длинные низкие заросли кустарников, уже почти неотделимых, сливающихся в одну сплошную темную полосу, там до поры притаились вечерние сумерки.
Через равные промежутки – придорожные столбы, - они отмеряют километры, месяцы, дни, минуты, где все мимо, все после, и ничего для памяти, и так мало для души. И редки бронзовые стволы сосен, - как праздник, как счастье.
А туман проплутав в росистых травах, садится на нижние ветки и цепляется за коньки крыш. В ночных шторах путаются закатные блики. 
И, кажется, что все это совсем не напрасно.