Ещё раз о вдохновении

Что может быть убийственней стиха
Убить им просто, шутка ли сказать
Всего лишь на перо чуток нажать
И ты уже попал под молоха
Что может быть убийственней стиха!

Что может быть пронзительней стиха
Когда идёшь по краюшку обрыва
Достаточно, малейшего порыва
И к вам со дна протянута рука
Что может быть пронзительней стиха!

Что может быть желаннее стиха
Кому-то сон, кому жена, а для поэта
 Не слаще шоколадная конфета
А горькая, правдивая строфа
Что может быть желаннее стиха!

Что может быть понятнее стиха
Конечно, музыка и я принять готов
Она понятна даже и без слов
Как к берегу спешащая волна
К чему слова, когда шумит она

Но вот опять сомнения терзают
Когда бы мне тебя не описать
Как мог бы о тебе я рассказать
Не зная нот, сгодится только слово
Я сам себе противоречу снова

Но вы поймете, это не спроста
Затеян спор о музыке и слове
Как можно отыскать в полове
Ту истину, что нами не дана
Так пусть же возвеличится она!

И вот пишу последнюю строфу
Последнюю волнующую строчку
Но, прежде чем я начертаю точку
Скажу себе, как автору по праву
Слова без музыки, как камень без оправы!

На чистой глади  моего сознания, вот уже много дней стоял полный штиль. Ничто не отличало меня от остальной массы людей, людей не одухотворённых и даже не подозревающих, что есть иное состояние души дающее пищу для рывка в другую реальность. В этой, другой реальности и рождаются стихи, проза и пишутся картины, в ней происходят прорывы в науке и технике и только благодаря ей наша цивилизация вышла на современный уровень.
Но вот подул лёгкий ветерок и по зеркалу водяной глади пробежала рябь переходящая в волны. Из глубин сознания (воды) пузырьками газов стали всплывать буквы. Покачиваясь на волнах они, то расплывались а то сливались, подыскивая более правильные смысловые формы. И это действо происходило под аккомпанемент всплесков волн воспроизводящих эту музыку. Буквы постепенно собирались в слова, слова обретая смысл иногда менялись местами или вовсе заменялись на другие и становились строкой в стихе или в прозе. Так возвращалось вдохновение и вот уже первая строчка будущего стиха, без твоего усилия, звучала в голове. Она мигала, как красная лампа светофора, не позволяя думать больше ни о чём кроме себя, а всплески волн накладывали на них мелодию. И вот уже сформировалась, покачиваясь на волнах первая строчка, а из глубины всплывали и всплывали буквы и процесс продолжался. На звучащую в голове музыку накладывались слова и так рождалась песня. Конечно не всегда в такой последовательности рождаются песни, но они рождаются и тут же умирают, поскольку незнание нотной грамоты не оставляют им никакого шанса. Уже достаточно мною написано о вдохновении и стихами и прозой, но выходя очередной раз из безвременья, называемоё  его отсутствием, хочется говорить об этом. Состояние безвременья отвратительно по своей сути и если бы я не знал, что оно пройдёт я бы впал в депрессию или куда по глубже, но я то знаю, что оно когда-нибудь закончится и я вновь окажусь на седьмом небе и мне захочется читать стихи свои и других авторов. Кто-то вновь включит мне музыку в голове, а из вод штормового океана всплывут слова для новой песни так никем и не услышанной. Меня это нисколько не огорчает, а всего лишь позволяет существовать в данной реальности, не уйти в депрессию в мои зрелые годы, не спиться, а радоваться жизни какой бы она не была.

Когда приходит вдохновение
Когда нарушен твой покой
С небес снисходит откровение
И тут хоть плач, хоть волком вой

Дела, что ждали разрешения
Все отложились  на потом
А эти чудные мгновения
Уже не кажутся вам сном

Они, конечно же,   желанны
Приходят вдруг и вопреки
Я принимаю их как данность
Как запах рыбы у реки

Когда приходит вдохновение
Мой друг! Бросай свои дела
Ведь эти чудные мгновения
Тебе природа мать дала

Оно, как дар, как акт венчания
Оно не к каждому в строку
Приходит будто бы нечаянно
Но знает загодя к кому

Но кто-то все, же выбирает
К кому вот так благоволить
И почему-то забирает
Того кому бы надо жить

Кто наступал на хвост системе
Пусть даже с лирикой дружил
И в царское и в наше время
Никто до старости не жил

Теряем мы,  друзья, поэтов
А вместе с ними и себя
И остаёмся без ответов
Их обожая и любя


Наше время уже не собирает стадионов, что бы послушать стихи. Поэты зажаты в рамки поэтических сайтов, которые хоть как-то позволяют им находить своих единомышленников на просторах интернета и общаться друг с другом через вдохновение, читая их произведения.

Только тогда я поверю в Россию
В этот народ что в России живёт
Нет, не с приходом к народу мессии
Но когда к ним вдохновенье придёт
Пусть не способен ты к стихосложению
Прозу, картину не сможешь писать
Речь не об этом, в застое брожение
 А без него ни читать, ни ваять               
  21.11.2020