Ностальгия

Бывает.
Не совсем по стародавним временам, когда небо было голубее, трава зеленее, а мороженое - вкуснее.
Но, что-то вроде.

Сегодня в одной из соцсетей, которые я посещаю, появился пост. Он начинался со слов:
"Кир Булычев. Можно попросить Нину?"

Удержаться я не смогла. Конечно же, я прочла этот рассказ.
Имя Кира Булычева с самого детства трепетно хранилось в дальнем уголке моего сердца. Книги его не так просто было достать. Но многие из них все же прочитаны мною.
Этот рассказ как-то затерялся среди другого. Удивительного, теплого, талантливого, светлого. И честного.
А сегодня он вдруг меня нашел.

Что в нем такого? Да ничего особенного. Почти не фантастическая история из жизни. Тривиальная фабула спонтанного межвременного замка.
Однажды, в начале 70-х годов, мужчина позвонил знакомой женщине (Нине). Но по казусу судьбы трубку взяла совсем другая Нина. Нина из военной Москвы 1942 года.

Это было бы и всё. Сюжет изъезжен не только в рассказах, но и повестях, романах. Так или иначе в разных стилях. Но короткая история Кира Булычева оказалась другой.

От этого рассказа в душе стало тепло. Без фейерверков и открытий.
Подумав мимолетно "на таких книгах мы выросли" - я почти забыла об этом.

Но с самого утра я носила в душе какое-то странное, трудноуловимое ощущение. И только вечером, наконец, поняла - какое.
Какими были эти книги.

Нет, именно в этом рассказе нет особенной фантастики, нет героев и приключений, открытий и мечтаний о новом мире. О лучшем, светлом, творческом, интересном.
Который не случился.
Эти книги были трудными и одновременно простыми. Честными.
Книги вопросов к себе, может быть.
И отваги ответить на них.

Всё же, она там есть. Фантастика.
Иногда кто-то ответил на эти вопросы, и будь что будет.

Вроде бы обычные люди стали героями рассказа. Обычные для того времени. Или ... нет?

Чуть другие, на самый гран и тогда тоже.
Люди, которых во все времена бывало немного. Некоторый среднестатистический процент.
Ощущение это, смутное, но устойчивое, подспудное, описала бы так.

Побольше бы таких людей ...
И я хотела бы быть такой.

Предполагаете, это не мечта?

В рассказе нет ни нравоучений, ни призывов, ни пафоса, ни героизма и преодоления. Ни достигнутых вершин.
Только это ощущение от прочтения.

Каких людей? почему таких?
Если вы не помните - найдите и перечитайте. Имея доступ в интернет, это совсем несложно сделать, и оно того стоит.

Нужно было быть Киром Булычевым, чтобы суметь вложить так много в короткий рассказ.

Мы прочли когда-то в детстве. Возможно и забыли этот рассказ, или другой. Повести, романы. Кого-то заставляли даже, а кто-то прятался под кроватью с фонариком по ночам, нарушая режим.

Но именно эти книги, когда-то прочитанные и почти забытые, повысили среднестатистический процент этих особенных людей в мире. Ненавязчиво и неуловимо повлияв на каждого читателя.

Повысили так заметно, хоть и временно, что сегодня есть печаль и чувство потери.
Оба эти чувства сложно объяснить.
Можно обосновать многословно и пенять на многое.

Или же вспомнить: мы выросли на таких книгах.
Они впитались в детскую кровь, подмешав в неё мечту.

Потом этот поток иссяк, заменен был другим. И другие дети в другие времена выросли без этого.

А мы остались с горьковатой ностальгией.
С ностальгией по мечте о человеке.