Пульсация

В распятой пятерне черных веток снег кажется еще более белым, чем днем. Ночь дышит надсадно, выкашливая сгустками туман и болезненной россыпью светящихся точек - звезды.
Речная топь у берега - влажно-засасывающая. Вдох, еще вдох - и так просто потеряться в этом гулком размеренном плеске, приглушенном, как любое движение зимней опустошенной бездны.

Куришь нервно, ссыпая искры в темноту.
- Ну где же, где?
Часовая стрелка лениво кружит по циферблату, ты повторяешь ее путь - языком по губам.
- Черт, обветрятся.

За спиной - немое пространство. Стоит опустить плечи, расслабить спину - вопьется под лопатки, будет терзать, истово, с леденящим морозным предвкушением, проникая под кожу и глубже - пока не растечется по венам, меняя привычный цвет на стынущий чернильно-алый.

Делаешь шаг в сторону.
- Что ж, когда-то это должно произойти.
Еще шаг.
Пустота за спиной настораживается, замирая в предвкушении.
Резко разворачиваешься и застываешь, не успеваешь закрыть глаза от летящих пригоршней снежных сюрикенов.

Пульс замирает на полутакте.