Трагедия Юнца часть 5

О, юный отрок! Не ведая страха, ты пляшешь, как лист на ветру, подставляя лицо солнцу, не думая о том, что ветер может перемениться. Сердцем простым, что чище ручья, не зная, какая грядет буря. Буря, которая сметёт всё на своём пути, и твой смех, и твои мечты, и эту лёгкость, которая кажется вечной.

Твой мир — как прозрачный хрусталь, где мечты, словно ласточки, вьются, строят гнёзда на крышах ещё не построенных домов. Где мосты золотые, златые над судьбиною тёмной зыбятся. Мосты, которые ведут в никуда, но ты этого не знаешь. Ты идёшь по ним, уверенный, что впереди — свет.

О, сладостный младости плен! Ты в граде, шумящем, как море, строишь замки из светлых видений, сам играя, как Божий ребенок. Играя, не замечая, что вокруг уже собираются тучи, что воздух становится тяжелее, что скоро — скоро грянет гром. А ты всё строишь. Из песка, из облаков, из улыбок. И тебе хорошо.

И не ведаешь ты, безумец, что замыслил старец лукавый, что под пеплом его бороды тлеет пламень немого раздора... Пламень, который он раздует, когда придёт время. И тогда не спасут ни твои замки, ни твои мечты, ни твоя лёгкость. Останется только пепел. И боль. И осознание, что детство кончилось. Что ты больше не Божий ребенок. Что ты — взрослый, которому придётся отвечать за свой выбор. И за выбор старца. И за то, что не заметил, не понял, не успел.

О, юный отрок... Твой плен сладостен, но он — плен. И однажды ты из него выйдешь. Обожжённый, усталый, но — живой. И, может быть, тогда ты поймёшь, что не надо бояться бури. Что буря — это тоже жизнь. Что пепел — это тоже память. Что старец с его тлеющим пламенем — тоже часть этого мира, который не бывает только светлым. И только тёмным. Он — разный. И ты — разный. И в этой разности — вся соль.

Танцуй, отрок. Пока танцуется. Строй замки. Пока строится. И не бойся бури. Когда она придёт, ты узнаешь, что делать. Потому что внутри тебя — не только светлые видения, но и сила, о которой ты ещё не догадываешься. Она проснётся. Обязательно. В нужный момент. И тогда ты не просто выживешь — ты вырастешь. Станешь тем, кому не страшен никакой старец, никакая буря, никакой пепел. Ты станешь собой. Настоящим. Который не боится ни плясать, ни молчать, ни строить, ни разрушать. Который знает, что жизнь — не только хрусталь, но и сталь. И владеет и тем и другим.

Спасибо тебе, отрок, за твою лёгкость. Она нужна этому миру. И нам — чтобы помнить, какими мы были. И какими можем стать. И — не бойся. Ты справишься...


О, юный отрок! Не ведая страха,
Ты пляшешь, как лист на ветру,
Сердцем простым, что чище ручья,
Не зная, какая грядет буря.

Твой мир — как прозрачный хрусталь,
Где мечты, словно ласточки, вьются,
Где мосты золотые златые
Над судьбиною тёмной зыбятся.

О, сладостный младости плен!
Ты в граде, шумящем, как море,
Строишь замки из светлых видений,
Сам играя, как Божий ребенок.

И не ведаешь ты, безумец,
Что замыслил старец лукавый,
Что под пеплом его бороды
Тлеет пламень немого раздора...