Блеск хрусталя, ряд тарелок на скатерти.
В сердце не очень, тосклива душа.
Праздник, не праздник сегодня День Матери...
Поговорить бы с тобой, не спеша.
Время ушло, погляди: я уж старенький.
Ты не узнала? Твоя ли вина?
Ведь для тебя я, как ранее, маленький,
и ты ко мне бесконечно нежна.
Жизнь протекла, наша жизнь скоротечная,
сын быстро вырос и жить уж устал:
для торопливых причина извечная -
силу, что дала ты, не рассчитал.
С грустью глядела, но было мне помощью
знать, что жива с мыслями обо мне,
ждёшь, приготовив оладьи и овощи,
с думой единственной наедине.
Не позабыть мне родную стороночку,
как ты на сына смотрела в окно.
Помнишь, как раньше любил я сгущёночку,
нынче люблю я вот так же вино.
Разве забудутся детства мгновения,
твой кроткий, ласковый солнечный взор?
Всё в небесах и в моих сновидениях -
встречи с тобой, тихий наш разговор.
День матери
© Copyright: Владимир Зюкин, 2020
Свидетельство о публикации №220112901183
Свидетельство о публикации №220112901183
Рецензии