С днём рождения, опа!
Он сидел за столиком в кафе, нависнув над стеклянным бокалом, наполненным каким-то спиртным, и мутным взором оглядывал окружающие окрестности.
За прозрачной витриной кафетерия сияло солнце, отражаясь в только что образовавшихся лужах после прошедшего летнего дождя, в них даже можно было увидеть серое здание с бело-красной вывеской “Лира", оно, это здание почти упало в дождевую канавку и там засветилось иными красками, играя ими на рябой поверхности воды. В витрине кафетерия, что так и плавала в луже, отражался он сам, сидящий над бокалом со спиртным, и его глаза с набрякшими, будто обвалившимися по внешним углам, веками, отчего он сильно, ещё и своим тоскливым выражением лица, напоминал какого-то пса, то ли породы бассет, то ли спаниель, то ли еще какой, но всем своим видом походил на побитую собаку.
Он всегда был таким, с собачьей мордой вместо лица и с плачущим взглядом золотисто-карих глаз. Даже в молодости он напоминал вечного страдальца, несмотря на подтянутость щёк и отсутствие второго подбородка тогда, да ещё и тёмно-каштановая густая шевелюра, которую заменила теперь вечно блестящая, будто отполированная поверхность пианино, лысина, тоже не делала его моложе, не делала из него оптимиста, набрякшие опущенные веки и этот постоянно мутный взгляд выдавал его с головой, что означало, что Стасик пил, и пил давно и крепко, сидя на этой теме беспрерывно, при том, что обладал какой- никакой эрудицией, но всё равно продолжал пропивать имеющийся интеллект и потому питейную тему протягивал в любом разговоре и не обходя этот предмет стороной, так, будто, куда бы ты не пошел, по какой дороге, куда бы не свернул, всегда упирался в один и тот же знакомый до боли угол, называемый Стасиком: "Я и бутылка"
Вот и сейчас он находился в знакомой ситуации, сидя за столиком в кафе и полоща свои мысли непонятно в каком уже по счёту бокале со спиртным. Он своей застывшей позой напоминал даже золотого Будду в состоянии медитации, если бы не те его по собачьи преданные бутылке глаза и потому темы его раздумий не были глубоко философскими, вернее его философские размышления упирались в житейские ситуации, в которых казалось ничего не менялось, как не проходящий стасиков алкоголизм.
Сегодня был особый день, когда не нужно было придумывать специально какой- то повод своего питейного настроения, сегодня был день рождения его жены, его Олечки, на которой он был женат... Вот тут-то и случилась загвоздка, что послужило причиной и всё же поводом налить себе в бокал ещё, по какому разу он не помнил, как и не помнил сколько же лет уже был женат на Олечке.
И Стас, выпив ещё и с горя по такому случаю, вспомнив ещё раз, что не помнит, мрачно подумал про себя о том, что порою ему кажется, будто жена его, несмотря на то, что они были ровесниками, водила его в детский сад и не будучи его дражайшей родительницей, учила завязывать шнурки на ботинках.
И всё же она — его жена и тоже наверное, когда-то родилась, а именно сегодня. И от того, что удалось хоть что-то вспомнить, Стас даже покраснел, ибо был доволен собой. Такая мелочь, а как приятно, что вспомнил день рождения своей жены, ведь это ещё один повод выпить и он тут же с радостью налил в бокал.
— А чего бы я ей пожелал, если бы она была сейчас рядом? — Подумал Стас и рука его даже застыла, не донеся до рта налитый вожделенный напиток, который искрился градусами.
— Вообще трудно что либо желать человеку,— продолжил он свои рассуждения, — которому ты обязан хотя бы тем, что не голодаешь, тем не менее стакан вина в старости я ей обещал принести, осталось только дожить.
И потому желать ничего жене он не стал, тем более, что её и рядом-то не было, так что обойдется, и сам Стас обошёлся коротким, но метким, произнеся даже не про себя, а вслух :
— С днем рождения тебя, жопа!
Под "жопой" он подразумевал конечно же, свою ненаглядную Олечку, с которой вот беда, не помнил сколько лет уже был женат, похоже, что вечность, хоть и не дожил ещё до обещанной старости, и именно её-то он так ласково и называл - жопа.
Ну, как говорится, у каждого свое семейное счастье, у кого киска с милашкой или просто родная и милая, а у кого, вот так запросто, понятно и незамысловато — жопа.
— Так что с днем рождения тебя, жопа!
Ещё раз с чувством сказал Стасик, и, ни с кем не чокаясь, ибо не с кем было, поспешно опрокинул горящий подоспевший бокал с красноватой жидкостью себе в рот, отчего в горле сразу как-то знакомо - приятно защипало, а следом рубиновое пойло смешалось с красного цвета кровью, бурлящей в его венах, став единым целым, как два отдельных водоема, которые слившись, стали одним водоканалом.
После выпитого Стас не просто решил, а почувствовал, что наконец, удачно начал праздновать день рождения своей жены, пусть и в её отсутствие, как будто удачно разродился бременем, тем плодом воспоминаний, который никак не мог родить, а тут, ну, вот, наконец-то, и он на радостях, словно счастливый папаша, обвёл своим собачьими взглядом с глазами спаниеля или бассета окружающий антураж, и, не увидев ничего интересного, он в помещении был совершенно один, в такой-то день, в день рождения его благоверной, посетителей не было, не было желающих отпраздновать эту дату, день, когда родилась его жена, его любимая жопа, и он сначала, ощутив себя ещё больше собакой,
такой одинокой, кинутой хозяином на произвол судьбы, решив, что раз перед ним всё же не миска с грязной водой, а бокал с дорогим алкоголем, то в своём желании поговорить с самим собой, а больше и не с кем было, он будет лучше Буддой, таким философом - отшельником посреди города и его суеты, находясь в одиночестве в том здании, что купалось в луже после прошедшего дождя.
Его отношение к женщинам и конкретно к своей жене- жопе, обычно выливалось в философские размышления, тонувшие в очередной налитой рюмке, на тему “Что хорошего в женщинах”.
— А действительно, вот что хорошо в женщинах,— с упорством пьяного, всё спрашивал он сам себя, всегда и заранее зная ответ. — То, что им всегда что-то надо.
Как бы сразу и определил для себя Стас потребительское ко всему отношение женщин в этом мире, эдаких обывательниц на уровне его жены- жопы.
— Сидишь ты, пьёшь тихо водку, — продолжил он свои размышления на тему “Что хорошего в женщинах”. — Думаешь о бесконечности, но тут приходит женщина и говорит: Да что ж такое, мне совершенно нечего носить!
И ты уже, значит, начинаешь думать про себя, что ходила бы ты голой, дура, но ведь всё одно будет ныть, а значит, нужны деньги. И вместо водки и бесконечности думаешь о том, как заработать.
Но и сам Стас, несмотря на необходимость заработать на женины нужды, а не себе на водку, не забывал и о своем, таком же потребительским отношении к женщине, как к таковой, не только как к жопе, зная, что если бы не женщины, то сидел бы он так и пил без закуски.
Вот как сейчас, в одиночестве и в кафе, и только с налитой водкой в рюмке или вином не в хрустальном, а в простом стеклянном бокале.
А был бы дома, так ему хоть борща сварили бы. Так нет же,
пьянствует он уже дня три, а толку, только мысли разные, что навевали алкогольные пары, дурманящие голову и мозг, и не давали покоя его проспиртованным по всем статьям извилинам.
Он давно и долго спивался, медленно уходя от жизни, не замечая, как теряет журналистскую хватку, а он, поговаривали был неплохим когда-то журналистом, почти акулой пера. Остатки своего таланта, того, что толкал его к мыслям о былом и вечно-насущном, он тоже давно посеял на дне стеклянного сосуда с вечно болтающимися градусами в нём. Короче, он попросту деградировал, и уже почти больше ни о чем не мог говорить как только о питье и о своем бесконечном пьянстве, которым он вынужденно гордился, потому что больше гордиться в этой жизни ему было нечем.
В молодости худенький подтянутый, ещё с густой волнистой шевелюрой на крупной голове Сократа или Платона, он не был похож на собаку спаниеля или ещё какую, с опустившимися уголками век над пьяными уже тогда глазами, которые были прозрачными по причине состояния вечного подпития.
Он женился и прожил, кажется целых 25 лет единственно для того, чтобы мог сейчас в очередной раз сказать “С днем рождения, тебя, жопа!”, уже не помня имени своей жены, той самой, которая и борщ могла сварить и подать и напомнить, что надо бы иногда поработать, а не только наливать и опрокидывать, живя на дивиденды от родительских инвестиций в свою и как оказалось в его, стасову жизнь, живя на деньги от сдачи оставшейся от умерших отца с матерью квартиры, и жил припеваюче и даже ещё лучше, особенно, когда вспоминал, что он ещё и философ, напившись в очередной раз, и когда мог позволить себе посидеть и поразмышлять на тему “Что хорошего в женщинах”, а тут прослышав, что женщин нельзя бить, вспомнил без отрыва от своего пьянства, уже перешедшего в стадию алкоголизма, о том, как несколько раз общался с женщинами и в те моменты, когда их, может, и стоило бы побить, но сделать это было невозможно. По одной простой причине — поди в неё попади, она стремительна и быстра, как кот перед кастрацией. Нет никакой силы, чтобы с ней совладать.
Потом, чуть позже, когда женщина, — подумав про свою жену-жопу, продолжил Стас свои тяжелые думы с такими же воспоминаниями, — несколько утомится, она сядет пить вино.
Да, он с такими вот пьющими и не только вино по большей части-то и общался в своей жизни, они были для него и женами- однодневками, и собутыльниками одновременно, это был хороший, а главное, честный выбор с его стороны.
Так вот, сядет, бывало она, утомившись, рядом вино попить, и тут по ней уже можно было бы и попасть, но как ударить человека с бокалом в руке ? Это была та неразрешимая за годы его питейной жизни дилемма, как вечное и бесконечное: что лучше, коньяк или водка. Стас ведь очень уважал алкоголь и бережно относился к рюмке, не важно в чьей руке она находилась, и потому бить то женщин можно, считал он, будучи тут заодно со всеми, но всё ж таки это никак не возможно.
“Чем они все и пользуются. Да! ” - С пьяным упорством в умат упившегося алкоголика любил повторять он, на самом деле просто боясь остаться без любимого борща и просто без закуски к водке.
А покушать он любил, вон, какую рожу наел на жениных и не только её харчах, везде она омерзительная, не жена, а рожа его, давно круглая, как головка голландского сыра, и даже без какого-либо намёка на целлофановую шкурку в виде волос, глаза почти полностью заплыли, с трудом выглядывая из под тяжёлых набрякших от выпитого за всю жизнь алкоголя век, и впрямь реально мерзкая рожа, зато внутри у него, как он говорил, почти всегда присутствовала почти благодать, особенно, когда возникала идея пойти купить крабов и немного виски, и в тот же момент ему думалось: ” Хотя как-то глупо жрать крабов с видом на дворника из Киргизии, метущего двор. Но водки я что- то не хочу, а, видимо, всё же надо”
Он, как бросающий пить алкоголик, вечно ко всему прибавлял: не хочу, но надо, нельзя, но буду, а итог всегда был один — он, нехотя и под запретом напивался, входя в штопор дня на три, а то и больше.
А потом, оказывался вот так утром хрен пойми где, и тут ему уже и комплимент приносит на блюдечке его благоверная или не она, или не дома и не комплимент.
А лучше бы принесли пельменей и водки, или хотя бы чебурек. Да, даже на шаурму был он согласен, он, Стас любитель крабов и дорогого вина. Да, какая разница что, лишь бы уже что-нибудь, ведь во рту сушняк, голова раскалывается по обычаю, и вообще, теперь ведь придётся пить не пойми что, не только потому что и сам не пойми где и не пойми с кем, а потому что философ, и потому что в мироустройстве много изъянов, а он, как человек, слаб и не склонен их замечать.
Да, ещё когда тебе ещё в пьяном угаре всю ночь снились эротические сны, хотя, какая там эротика — одна порнуха, а после, проснувшись, ты видишь собственную рожу на блестящем дисплее старенького телефона и понимаешь, что это вид какого-то маньяка и что пора идти на кастрацию во имя человеколюбия, чтобы вспомнив всё же, что сегодня за день, день рождения жены, поздравить её, сказав не заезженно-привычно “С днем рождения тебя, жопа! ” и тут же упасть той самой рожей маньяка, лишенной на самом деле какого-либо человеколюбия ибо любовь только к выпивке осталась, прямо на стол в том кафетерии, где в одиночестве сидел и мнил себя великим философом, напиваясь всё больше и больше, когда вся философия уперлась давно только в ту тему, “Что такое женщина и для чего создана она богом”. Да, ясно же для чего, без лишних сантиментов, для того борща, который хорош после водочки и под водочку, что гораздо лучше меркантильной женщины любого разлива, привыкшей быть потребительницей его мужского счастья, где его эго давно потонуло и находилось на самом дне не понятно какой по счёту налитой рюмке водки и потому, “С днем рождения тебя, жопа!” ибо больше ничего в моей жизни не осталось, как одна огромная жопа, которая есть не моя жена, а моя жизнь, и её- то я и променял сто похмельев назад на то, что назвал своей жизнью, когда уже не трезвея больше ни на минуту, чувствовал себя мудаком, а жизнь свою ощущал, как лишенную каких -либо контрастов, и слабо помнил ещё о том, что двадцать пять, кажется, лет тому назад женился и что в принципе, для него это было похоже на обряд крещения, и сейчас он мог бы сказать спасибо той женщине, которая всё это время была рядом с ним, сказать спасибо за то, что все эти года она оберегала его и терпела, и что это нелегко, а вместо этого он только произнес заезженное: “ С днем рождения тебя, жопа!”— и это было всё, на что он был теперь способен, и Стас снова опрокинул непонятно какую по счету рюмку со своим любимым алкоголем.
29.11.2020 г
Марина Леванте
Свидетельство о публикации №220112900962