Взгляд ночи. 2

Очередная ночь смотрит на меня чёрными пустыми глазницами. Череп луны и Голубоватый дрожащий свет звёздных камней в небе. Заходила мать, дежурно спросила как дела. Я дежурно ответила - хорошо. Стрелка часов подбирается к двенадцати. Я думаю о том, что если хочу стать писателем, то должна писать не по вдохновению, а каждый день. Это напоминает мне графоманство. Но я подчиняюсь, и пишу записки Ночи. Я обвожу глазами свою комнату.  Я не знаю, о чём писать. И придумать, о чём писать, я тоже не могу.
... Последний раз он приходил ко мне во двор несколько лет назад. Я пять часов красилась и собиралась, чтобы лучше выглядеть. Лучше выглядеть я не стала. Держась за перила, чтобы не упасть, я медленно спускалась на неудобных тринадцатисантиметровых шпильках. Перед тем, как выйти к нему, я смотрела на него тайком из окна подъезда. Он очень постарел, и очень сдал. Он сидел на лавке, трогал колено, и Его лицо искажала гримаса боли. Я вышла. Он занял место на лавке, с которого не было заметно отсутствие нескольких зубов. Сел «рабочей стороной.» Я подумала, что это глупо, ведь он не на съемке для модного журнала. Я села рядом с ним. У меня все стороны «рабочие.» Он не смотрел на меня, его взгляд был прикован к дорогим машинам, стоящих во дворе. Он сказал мне, что с такой внешностью, как у меня- я могла бы иметь кучу таких машин. А я всем деньгам мира предпочла бы его любовь. Но ему было плевать. Таким я и запомнила его. Постаревший мужчина, неотрывно смотревший на последнем нашем закате на блестящие как медный таз гробы на колёсах...

В комнате становится холодно, у меня мёрзнут руки. Надо включать электрокамин, но мне лень. Ночь окружает меня зимним холодом, и я чувствую своё космическое одиночество...