Просто

<<На Конкурс Любови Кирсановой  "НОВОГОДНИЙ СЕРПАНТИН" http://proza.ru/2023/12/12/235 >>

Словно выпадаешь, из мира этого, и внутри пусто, дышать забываешь, будто, совершенно ни здесь, ни в городе, ни в мире, лишь где-то, глубоко в себе. В радости беспредельной, где и меня-то нет совершенно. Вот, спросит кто-то о чём-то, банальности, совершенно собой разумеющиеся, и не смогу ответить, как «с Луны свалился» или, пыльным чем-то по башке  шандарахнуло.
 
А в голове, – счастье беспричинное, солнечное, улыбающееся. Причину, я конечно же знаю, только словами сказать, да и, подумать трудно очень, - слова все мимо будут, ни о чём.
 Солнышко проглядывает, снег искрится, скрипит, лёд на дорожке скользкий, бабушки медленно перемещаются, крякают. Дядечки падают, мамку вспоминают, и тоже, крякают. Мальчик разбежался, прыгнул на попу, скользит, руками сам себе дирижирует. Барбос стоит у тропинки, в снегу протоптанной, и улыбается, прямо в глаза заглядывает, язык розовый свесил. Хороший такой собакин, балдёжный, только гладить, за уши разбросанные трепать, и бутик с колбасой доставать, под слюни его тягучие.
 
 И в снегу купаться хочется, вот, здесь же, прямо в сугроб нырнуть. Потом раздеться, и снова нырнуть. Орать чего-нибудь хочется, звуками, типа, иностранными, непонятными, и обнимать всех, угощать чем-нибудь вкусным-превкусным, и чтобы много-много было. Арбузом здоровенным, или пирожными с кремом, с розочками маслянистыми, синими, оранжевыми, жёлтыми.  А потом, непременно кидаться. Всегда хочется кидаться, когда много, разнести всё вокруг к .., или валяться с природой слившись. На солнышко щуриться в кустах заснеженных, морду свою в кучку собирать горячими лапами.
 
 А после, тело распаренное, мокрое, в лачужку свою на пятом этаже поднять – транспортировать,  чтобы чудо моё, прозрачное, прямо на ручки запрыгнуло, с разбегу. В  печеньках измазало. Морда эта довольнящая. Чавкающая.
 Только, тянет что-то внутри. Больно так, и хорошо, и ничего больше не хочется. Раствориться на месте, на частички рассыпаться, чтобы скорость была огромная и жар этот чёртов, пронзающий...
Не умирают от счастья, разве что, тормозят, на самый мизинчик маленький. На волосёнок беленький, солнцем до радуги пронизанный, сказочный, нереальный.
И хорошо-то как, что просто, ё - ся!