Номер 12

Ветви сплетаются в тесный узор, и испуганный огонёк мечется в узких просветах. Весь лес сжался и скрючился, как гибкая кошка перед мгновенной победой, а место несчастного занял путник в красном плаще. Он безжалостно рубил колючие кусты и нарочито громко ругался – глупый, сам шёл и идёт в Её объятья!
Башня царапает макушкой, скрытой в плотном грязно-белом мороке облаков, дрожащее солнце. Путник пошло ухмыляется и хватается за золотую косу – откуда та вьется по отвесной стене, он не видит, но в тот момент лес как-то облегчённо вздыхает.
Путник уже не помнит, сколько жёсткие пряди впиваются ему в ладони, оставляя ноющие мозоли. Он и не замечает, как кубарем впадает внутрь. Здесь царит неприятный, липкий полусумрак и волосы. Они везде. Свисают с невидимого потолка, врастают в сырые стены, оплетают ноги несчастного. Он же падает и истошно орёт, пока волосы, подобные корням, уже подбираются к хрупкой человеческой шее.
Ему кажется, что здесь слишком тихо, и сам путник кричать больше не может. Но проклятое место и так заполнено звуками - равномерным шорохом: волосы двигаются, ползут, обтираясь об каменный шероховатый пол, и приближающимся стуком. Несчастный пытается хрипеть, и башня трясётся, сужаясь до одной смертной точки.
Ветви размыкаются, вновь открывая путникам заманчивую тропинку в самое сердце леса.