Под напряжением

Ты жив. Вопреки логике, запретам, истерике, накрывающей, подобно морскому приливу - обрушивающемуся тоннами воды, сметающему на своем пути все, что изначально могло говорить, реагировать, дышать.

Пульс грохочет за глазными яблоками, разрывает мелкую сеть капилляров, окрашивает белки, превращая их в растресканно-красную скорлупу.
Моргаешь, с усилием - в попытках отгородиться от жгучей нехватки кислорода, погрузиться с головой - бездумно, полуобморочно - в звенящую темноту.

Звуки проталкиваются через зажатую гортань медленно, хрипло, как после тяжелой болезни.
Впечатываешь кулак в стену, сбивая костяшки. Боль отрезвляет лишь на мгновение, вспыхивает в нервных узлах, завораживает, подчиняет своему ритму, превращается в музыку.

На карте в этот раз - всего две локации.
Растягиваешься между ними, как ток в проводах - присутствуя одновременно везде и нигде конкретно, несешься на скорости и замираешь в неподвижности, сжигаешь в одно касание и равнодушно отворачиваешься, скользя взглядом мимо.

Знакомая рука опускается на припорошенный теплым пеплом рубильник - и с силой опускает его вниз.
Пора домой.