В сквере возле Гжели, куда по утрам идут тренироваться худенькие танцовщицы, на скамейке под старым клёном, с самого рассвета сидят разнокалиберные алкаши.
Я люблю пройти мимо них, позвякивая костылями и неловко переваливаясь на своих протезах, чтобы вблизи послушать как они растягивают эти ноты по своему медленному, печально расщеплённому мнгогоголосью:
"А твои глаза цвета виски", сосредотачивая влажную хрипоту тянут они.
"От меня они - близко, блииизко..."
Огибая их сборище по дальней дуге, погружаясь в сладкие дали прошлого, помашу им незаметно, своей негнущейся, углеволоконной рукой, а они, прервав пение, вразнобой и заскорузло, рассмеются мне вслед.
Старый клён
© Copyright: Егорий Юриков, 2020
Свидетельство о публикации №220120201890
Свидетельство о публикации №220120201890
Рецензии