Свой ветер

Зелёная обшарпанная дверь с облупившейся краской, как некая основа дома, корни  которого уходят в землю.
Двор, грязный или просто осенний двор, по которому мчатся и мчатся наши судьбы в вихре событий.
Ветер подхватывает их,  и они мчатся снова и снова навстречу судьбе, каждый раз утыкаясь в прутья решетки.
 Некоторых из них подхватывает в своём неумолчном танце новый порыв ветра, и они, окрыленные, оказываются за забором своих представлений… о счастье.
Там, на воле, тоже ветер, но он не имеет границ. Этот вольный ветер – ветер перемен, он всегда внутри.
 Он не зависит от воли других людей, они лишь поддерживают в нем некую жизнь, добавляют краски, и он, опираясь на них, подхватывает себя за заборы своих желаний: мнимых и таких несбыточных.

Он снова и снова смотрит вдаль и видит …себя, свободного и открытого миру.
Он больше не хочет слушать – как классно быть осознанным и просветленным.
Он уже такой, родился таким.
Он - ветер, ветер странствий. Он не такой, как те, которые хотят как-то иначе воспринимать эту жизнь, и без того напоённую всем.
Он просто живет, он впитывает каждой клеточкой своего существа окружающий мир, делая его своим личным достоянием.
Он счастлив этим, этим он дышит, он дышит своей свободой, своим ветром.