Не позабыть дороги домой...
Пегий, в цвет опавшей листвы олень, лежал тихонько подле пня, выдавая себя лишь тем, что поводил ушами, еле заметно разворачивая их в мою сторону.
Над ним мерцало лёгкое облако голых ветвей, точно набросок, сделанный на бегу, припасённым с весны тонким карандашом.
Вкусным гляделся хорошо пропечённый каравай неба с острыми краями трещинок меж вздувшихся от спелости туч. А берёзки, как тонкие белые свечки на именинном пироге, теплились нежно жёлтым огоньком кроны, вызывая улыбку.
Огонь в печи хрустел свежей карамелью дров, брызжа густым их соком, а я всё спал и бежал... Не от кого, не куда-то, но под руку с ветром, не позволяя ему обогнать себя.
Разбуженный поутру склокой грачей, я поглядел в небо. Птицы вставали в очередь у небесных, невидимых нам врат, в направлении тёплых стран. Ветер вносил в их ряды неразбериху, суету, и грачи были больше похожи на крупных мошек, нежели на пернатых... Я провожал их всё утро! И доброго пути желал я этим славным птицам, да не позабыть дороги домой...
Свидетельство о публикации №220120300505