***

В воскресное утро мы встаем поздно. Долго спим. Нам снятся розовые сны. Может быть, в них нам слышится тонкий звук флейты,  затерянный где-то далеко-далеко, в бирюзовых долинах веков. Может быть, во сне мы думаем о последних моделях машин, о чашечке кофе, о любви… Нам снится красивое озеро, по которому,  словно свита, плывут три опавших листа - три сердца медовых, три осенних знака. Тянутся голые ветви, как струи сигарного дыма. Голубка бросает на воду свою серебристую тень.
Прошлой ночью по ящику опять твердили о войнах. Но я думаю, что всё-таки наступит  Завтра. Хотя и не нравится вам это, господин президент, вам, господин генерал, вам, господин олигарх, вам, господин в очках – разработчик смертоносных бактерий.  Завтра всё может уже будет иным. Не будет ни президентов, ни генералов, ни олигархов, ни разработчиков-палачей.  Наши сердца станут теплым весенним ветром. А слезы радости каплями дождинок, которые выпадут на травы, на листья, на подсолнухи, каждое семя которых, подобно уснувшей пчеле. И мы,  на яву увидим, как Новый день занимается.