Саквояж для Историй

Вы не замечали, какие болтуны, эти старые дома?  Они видели и слышали так много, что прошлое кажется им тяжким бременем, и они не могут дождаться Хранителя и пытаются отдать свои истории и своих призраков случайным прохожим. Люди не слышат их, а бездомные призраки терзают их нежные души, принося бессонницу и видения.

Мой же редкий и хлопотный дар, выслушивать жалобы и мечты живых старинных зданий, моргающих пыльными окнами и роняющими на тротуары перхоть штукатурки. Великолепные, страшные или безумные истории о страсти и любви, мести и предательстве, верности и дружбе.

Стоит оглянутся и город сходит с ума, становится другим, изменчивым и более настоящим. Мне дано видеть его тайную суть, когда фасады, тени и мысли оживают.
Дома и их призраки, тесня друг друга, уже пробираются ко мне, перебивают и шумят. Молятся и просят. Иногда просят не за себя. И тогда нужно идти далеко, по кривым и узким улицам с исчезающим асфальтом и редкой брусчаткой, где за покосившимся забором, уже недвижный, ждет одинокий древний рассказчик. Скоро упадут его стены, не способные нести покосившуюся крышу, а подвал зарастет травой. Но и он не хочет унести свое прошлое под землю. Ведь в домах рождаются Истории, а эти истории не так просты, как витиеватое вранье городских сказочников. Если их бережно собрать и успокоить в потертом врачебном саквояже они, брошенные в благодатную почву, встревожат ткань реальности и вырастут новыми домами и дадут приют людям и новым призракам, хотя и уже не в этом мире.

В этом мире и городах этой планеты все меньше остается места для волшебства. Города больны стеклом и бетоном, дома превращаются в запутанные муравейники, где истории смешиваются и теряют цвет, смысл и главное они теряют силу. Силу создавать новые живые города.

Я вижу, как довольные дома возвращаются на свои места, призраки рассыпаются сажей или прячутся в тенях под балконами. Истории собраны, я ухожу из этого города, туда в другие миры, где еще жива магия Архитектуры.