***

Каждый летний вечер, когда уже месяц выйдет на прогулку, вместе с ним, слегка вальсируя, выходит  нищий бродяга. На голове у него арбузная корка – будто она и есть  месяц. Уличные пацаны  начинают кричать: «Эй, Король, где это ты раздобыл серебряную корону? Купить тебе, что ли, еще бутылку?» А нищий, не отвечая им  и закончив свой медленный вальс, рухнет на грязное зеркало асфальта.  И рядом с ним задрожит месяц, как озябшая кошка.
Через несколько минут бродяга поднимается и опять начинает вальсировать, уже не обращая внимания на крики пацанов. Месяц карабкается по головам редких прохожих, влюбленных, бродяг – всех, кто в эту ночь не спит. Кто-то из дома напротив  насвистывает мелодию на слова «Снова замерло всё до рассвета...». А ничего не замерло.  Моя сигарета никак не погаснет. Где-то самолет жужжит. Куда он летит – к другим континентам или к берегу пустоты, там, где катастрофа? Но каждая катастрофа рождает скалу надежды, опору грядущего мира.