***

На наши глаза, на величественные зеркала, на освещенные мастерские художников опускается ночь. Пустеют пепельницы. Время разбрасывается дождинками, или первыми снежинками. Открываем  дверь. Что будем высматривать этой ночью? Лампу осени? Кружащиеся последние листья по мостовой? А может, бесхитростный свет любви?
Где-то лают бездомные собаки в поисках хозяина. Деревья простерли свои оголенные руки, чтобы птицы сели на них отдохнуть. И вот уже сон нагрянул в гости. Надо дверь закрывать. Надо спать – ничего не поделаешь. Спать понемногу каждую ночь.  А она поведет нас по незнакомым улицам, городам, поселкам… Напомнит нам о бумажных корабликах из нашего детства, о песочных замках… Мы не раз еще вернемся туда. Вернемся, когда медовая капелька на плоде граната в который раз оживит нашу память, когда слово Поэта убедит нас, что роса – эта испаряющаяся нежность – жива. Что  сахарные и хлебные рассветы еще существуют. Гасим лампу.
 И наблюдаем, как звезды тонут в бокале рубинового вина.