Письмо брату из ковидного декабря

У нас случились холода,
и подоспела непогода,
и без просвета – лабуда,
как всюду, впрочем,
уж два года.

Теперь под падшие снега,
пошли сплошные пересуды,
что жизнь всё боле дорога, –
как потребительская ссуда.

Когда и пьётся не всерьёз,
а хвори загибают чаще,
и горбит каждый день вопрос
куда-то в бездну лет глядящий.

И отвратившись от годин,
былого с нами лихолетья,
вопрос встаёт, как господин,
чтоб хлестануть тебя, как плетью.

А вот в ответ, что дашь ему –
как с этим годом поквитаться?
Он недоволен, почему
ещё мы смеем улыбаться!
 
Но не поётся ни фига,
наш слух тупее стал и глуше,
как будто видим берега
последнего приюта суши.

Вот так живём, с утра встаём,
впрягаясь в тягостную лямку,
а для чего, куда бредём:
не в крематорий –
ну, так в ямку?

Но ты скажи наперекор
ему – вражине, супостату, –
он никому не прокурор,
чтоб жизнь засчитывать
в растрату.




Иллюстрация заимствована
с Яндекс-ресурсов