Бабье лето

Птицы не исчезли
Сухо, тепло; недвижный воздух свеж и чист; солнечный свет смягчен тонкой облачной пеленой; пейзаж еще, по преимуществу, летний: березы лишь слегка тронуты желтизной;  погода радует, но в окружающей природе недостает чего-то очень важного. И тут я понял, в чем нехватка: уже давно, - немало лет - не слышно  птичьего пения.
Я с детства помню: в наших местах птичий гомон никогда не утихал: весной заливались соловьи, о приходе лета извещала иволга, летом деловито покряхтывали дрозды, осенью попискивала маленькая птичка, любившая вблизи наблюдать за тем, как я копался в саду; в течение  дня до захода солнца каждая птица вела сольную партию; утром же, на рассвете, все они как грянут хором! – и я просыпался; – но вместо досады я испытывал радость и, осчастливленный, вновь засыпал. Были среди птиц и те, кто всегда раздражали: нагло каркали вороны, оглушительно трещали сороки. Но, разорви они нынешнюю  глухую тишину, кажется, я бы обрадовался даже  им.
«Куда же они подевались?» - призадумался; зайдя в ущелье, образованное кронами огромных елей (оно расположено на краю нашего сада), я поднял взгляд к вершинам деревьев, и, прислушавшись, замер. И после примерно десяти  минут напряженного ожидания до меня донеслось на пределе слышимости тоненькое «тень-тень». Еще через несколько минут этот звук повторился  немного отчетливее, и  на фоне еловой хвои вдруг прочертилась петлеобразная линия светло-серого цвета: это была траектория полета синицы, и я успокоился: птичье пение, с детских лет лежащее в глубине моего мира, никуда не исчезло, - вот оно! И в подтвержденье тому – в завершение моей дачной поездки, когда я уже отходил от калитки - мне вослед выстрелила трель трясогузки.

Сюрреализм на Луговой
Наш дачный дом имеет мезонин, в который вставлена остекленная дверь на балкон. Эта дверь мне всегда казалась вытянутым, грустным лицом, вписанным в силуэт  нашего дома. За многие годы, когда эта дверь не открывалась, весь мезонин оказался увит разросшимся декоративным виноградом, задрапировавшим балконную дверь. Приехав на дачу осенью и оглянувшись на фасад дома, я обомлел: густо покрасневшие  плети винограда стали похожи на крашеную бороду Хаджи-Мурата, и эта борода, закрыла все лицо, - от лба до подбородка, и сложился живописный сюжет  в стиле Рене Магритта.
                Сентябрь 2020 г.