Напролом

Вдох - всего лишь движение ребер. Стоит замереть в крайней точке - и захватывает дух.
Цедишь воздух медленно, с отстраненной незаинтересованностью.
- Ты повернутый!
- ...в себя.
- Если бы. Каждый раз - наизнанку, до хрипа в саднящем горле, до искусанных костяшек обеих рук.
- Не препарируй!
- Это должно стать девизом, предшествующим каждой встрече.

Ведешь раскрытой ладонью по мрамору стен. Прохлада ласкает разгоряченные пальцы. Прорисовываешь узоры и прожилки, касаешься губ - словно перенося отпечаток с неодушевленной поверхности на мягкую податливую плоть.

Смена текстур и ракурсов.

Застывшие плечи, напряженная фигура, стиснутые зубы.
- Ну, что опять случилось?
- Он не помнит меня!
- Это не навсегда, ты же понимаешь...
- Нет! Я потерял его, между молчаниями и песнями взахлеб - не о нем.

С размаху впечатываешь кулак в клавиши. Комнату под самый потолок накрывает диссонансным гудением. Оно проникает в рамы и стекла, впивается в балки, как рассерженный рой.
- Просто играй.
- Я... не могу. Я не знаю, о чем.
- Вот об этом.

Пальцы касаются клавиш и бессильно соскальзывают вниз. Еще раз, еще. Беззвучие приобретает ритм, выверенность и четкость.

На стене прорисовывается знакомый силуэт.Аплодирует.Посылает воздушный поцелуй.
Скользит тенью к твоим ногам.