Умирающее тело

Я сижу у окна, наблюдая всю ту же картину. В моих руках книга, и чашка кофе. Сегодня я хочу почувствовать себя эстетом. За окном всё тот же обычный день в Грустной России. Изо дня в день, из года в год он всё тот же. Ржавая колючая проволока, заборы за окном, лай бездомных собак. Я вижу всё тоже умирающее тело. Серыми красками разливается небо над ним, оно еле дышит но не умирает, и дождь мелкими каплями бьет в частые раны напоминая о жизни. Моя страна раскололась на грустный и богачей. Где одни плачут и поют панихиды над умирающим телом, а другие смеются заигравшись в королей.
Я вижу людей, что не дают умереть издыхающему телу. Вокруг него собрались поэты, художники, все говорящие творцы. Собрались вгзлянуть и ужаснулись, тело всё в ранах глубоких, и на нём кандалы. Своими речами хотят напомнить они о свободе, о выборе, о жизни. Пытаются помочь избавится от кандалов и залечить глубокие раны. Но оскалив зубы вокруг ходят голодные псы, желая напиться кровью страдающего. И каждому кто хочет помочь бьют плетью в лицо. Людей вокруг тела становится всё меньше и меньше. Одни умирают другие сидят. Закончится траур, поэты уйдут, останутся лишь богачи. Закопают бездыханное тело, попрощайся с Россией и ты!