Эти волосы

"Эти волосы самые лучшие",-говорю я,когда ко мне попадает очередная копна волос. Я мастер париков и работаю только с натуральными волосами. По молодости я пробовал общаться с канекалоном, но дружбы не вышло. Не люблю я искусственность, в ней нет разнообразности, непредсказуемости и души. А каждые срезанные на продажу волосы имеют целую историю, могут рассказать о жизнях людей. Словом,сказать обо всем, что видели и помнили. Но, конечно, я утрирую. Я же не чокнутый,чтобы беседовать с волосами. Но каждый раз, когда ко мне в руки попадают новые пряди, я уверяю себя, что именно они самые хорошие,самые здоровые. Пускай они повреждены, многократно окрашены и не стрижены горячими ножницами. Я должен уверить себя в их идеальности, чтобы воскресить в них жизнь. Мне искренне нравится моя работа. Я занимаюсь сшиванием париков более 35 лет. Очень педантично, медленно и осторожно я работаю с каждым волосом. Я всегда точно знаю, что происходило с волосами, приготовленными на парик.

Но вот однажды со мной произошло странное происшествие: я отравился, работая с волосами: они были обработаны химическим составом, который оказался крайне ядовитым. Я был бы здоров, если бы, не почуяв странный запах от новых прядей, не решил обработать их паром. Вот тут-то реагент,будучи нагретым, и проявил себя... Я несколько дней провалялся на полу в мастерской вместе с многочисленными париками. Когда я пришел в себя, голова болела дико, я ничего не мог вспомнить.
Выпаренные волосы уже никак не выдавали себя, и я не решался продолжить работу.

Через неделю мне принесли новые волосы. И я опять почувствовал знакомый кисловатый запах. Только откуда он был мне знаком - я не мог вспомнить. Эта едкая дрянь стояла в моем носу, когда я мыл волосы, сушил их, говорил себе, что именно эти волосы самые лучшие, когда расчесывал и покрывал бальзамом.
Я снова ничего не помнил.

Прошло пол года. И снова этот запах. Кислый, до ужаса знакомый. Я подумал надеть маску,а лучше респиратор. Как умалишенный я возился с волосами в противогазе. Для мытья в этот раз я решил взять шампунь, разведенный с окислителем - мне не понравился цвет этих волос. Но во время мытья с прядей начала смываться краска, которая была вовсе не составом на основе аммиака, а как будто акварелью, и обнажать уродливого бурого цвета пятна.
"Как вообще приняли эти волосы?" - я решил, что срочно должен позвонить в пункт приема волос. Но на пакете-упаковке была только печать, на которой ничего толком было не разобрать. И я начал обзванивать все точки, когда-либо сотрудничавшие со мной: "Алло! Это Хагал. Да нет же, мастер париков. Да,да, с центрального.  50 см,выкрашенные под бронзу красками для рисования-ваш прием? 50. Да. Пятьдесят. Нет, центральный. Хм... что ж, простите,..точно? Хорошо".
Одно и тоже по всем пунктам приема. Это было странным для меня. Я всегда мог узнать, откуда пришла шевелюра, кто срезал, кто сдал. Я даже мог позвонить бывшему хозяину, если у меня возникали вопросы.
Откуда ко мне попали волосы, оставалось неизвестным. И я перестал работать над ними. Тем более аромат от них исходил жуткий. И я решил убрать их до лучших времен.

5 месяцев беспрерывной работы над новым способом щадящей вечной завивки избавили меня от мыслей о волосах-вонючках. Но стоило мне только закрыть экспериментальную деятельность, как под своей дверью я нашел письмо без обратного адреса: "Центральный, ждем волосы, поступившие в ваши руки 20 декабря прошлого года, 20 июля и 13 июля".
Так... 20 декабря я получил вонючие пряди. Но о двух других поставках я ничего не помнил. Я растерялся. Но решил написать ответ и просто оставить под своей дверью.
"Незнакомец! я получил ваше письмо и нахожусь теперь в затруднительной ситуации. Я не совсем понимаю, о каких волосах идет речь. От 20 и 13 июля у меня не было поступлений. Разъясните ситуацию!"

Мое послание в тот же день кто-то забрал. А через пару дней под моей дверью оказалось новое письмо, еще более странное, чем первое:
"Вы путаетесь в своей памяти. Через 2 часа выставите на порог герметичный пакет с тремя париками".
От безобидной бумажки веяло серьезной угрозой, и я принялся искать волосы: прежде всего я залез в книгу, куда вписываю новые поступления волос. И действительно! 13 и 20 июля я получал пряди, но никакой информации о них я не отметил. На постаревших листах значились даты и ужасный цвет. Но я ничего не мог вспомнить. Словно этих дней не было. Я очень огорчился, что память подводит меня по рабочим аспектам. В этот момент зазвонил телефон:
- Алло, у тебя все хорошо? Мне пришли твои письма! Они очень странные! Я подумал было, что ты начал пить! Что у тебя произошло?  Откуда взялась эта идея писать письма?
- Ансуз, я не посылал тебе писем!
- Да как же не посылал, когда, вот, лежат два! Я твой почерк всегда узнаю!
- И что же там написано? Мне кажется,над тобой пошутили...
- Про запах!
- Что про запах?
- Ты не помнишь, что писал?
- Да я не писал тебе ничего!!!
- Что ты орешь? Это ТЫ писал, ТВОЙ почерк! Или, думаешь, кто-то другой мог написать мне про вонючие волосы?
- Вонючие?! Так, Анзус, приезжай срочно ко мне! С письмами, я должен их увидеть.
Страх подкатил горькой волной желчи к горлу: что я делал эти дни? Почему не помню их?
Вдруг в дверь постучали. Настойчиво: передо мной стоял высокий, сухой мужчина в желтом костюме:
- Мистер Хагал. Приветствую. Анзус Викль приходился вам другом?
- Почему приходился? - я растерялся и забыл поздороваться.
- У меня для вас прискорбная новость. Он умер.
- Как? Что жа шутки? Я только что с ним говорил.
- Говорили, но он умер, - мужчина в желтом посмотрел на часы и добавил: - 4 секунды назад.
Я был настолько сбит с толку, что схватил из коридора метлу и погнал прочь незнакомца: "Убирайся! Что ты несешь? Шути со своей мамашей!".
Я захлопнул дверь и кинулся к телефону, набрал Анзуса, но вместо его голоса услышал писклявый женский:
- Алле, алее, прачечная.
- Прачечная?! Где Анзус?
- Мужчина, какой Анзус, это прачечная.
- Извините, я не туда попал.
В холодном поту я набирал номер друга раз за разом, но попадал то снова в прачечную, то в полицию, то в столовую, то в курятник.
Я швырнул телефон в стену, когда детский голос ответил мне: "Дядя, а ты кому звонишь?".
"Надо найти эти волосы. Волосы. Найти", - бормотал я, ползая по полу. И я нашел их в пакетах в ящике.
"Вот же они! Вот же," - я тут же выбросил их за порог квартиры, ровно в лицо желтому костюму, и бросился к телефону. Я звонил Анзусу, но без успеха. На 5 раз оператор станции сообщила, что данного номера попросту не существует. И я срочно отправился к другу домой. Но оказалось, что не было не только квартиры Анзуса, но и его дома, но и улицы, где стоял этот дом. Я купил карту города в ларьке и попытался найти улицу Кривнячей, но там где она должна быть, находились какие-то выставочные ряды париков. От такой иронии я рассмеялся так, как хохочут сумасшедшие: долго и игриво.

Как я не свихнулся, мне до сих пор неясно, но я понял очень четко, что за волосами и всей этой мистической ерундой скрывается одно и то же лицо, лицо в желтом. Но как это лицо сумело убрать улицу с карты города?!
Я в недоумении взял такси до своего дома. Водитель косо посмотрел на меня, и мы поехали.
- Где это мы? - ужаснулся я, когда машина остановилась рядом с разрушенным домом.
- ПО адресу, что вы назвали.
- Глупости!
- Выходите, нечего морочить мне голову. Вы сказали, я привез. Платите и уходите.
- Это вы должны мне заплатить! Привезли, не понятно куда, огрызаетесь на меня.
Водитель вздохнул, вышел из машины, открыл дверь и выгреб меня на острый песок:- Прочитай табличку на доме, идиот, - рявкнул он и укатил, забрав из моего кармана достаточно большую купюру.
Вывеска на полуразрушенном здании сообщала, что это мой дом.
Сил уже не было это выносить, когда по моему плечу постучали - человек, тот самый, сухой, в желтом, с пакетами.
- Что тут творится?
- Пойдемте со мной. У нас есть предложение.
- Я никуда не пойду. Здесь мой дом! И однажды я уже выгнал тебя метлой, получишь еще!
- У вас больше нет метлы. Как и дома.
- !!!
- Пойдемте, пойдемте,  - сказал человек, развернулся и пошел прочь.

А я не подчинился ему и пошел в другую сторону. Не знаю, как бы всё могло закончиться, но я упал в открытый канализационный люк.
И умер.
Не узнав, что за человек это был, куда я должен был идти, что произошло с моей жизнью, зачем я стал мастером париков, куда пропал мой друг? Сейчас я объясняю всё просто: я родился, чтобы умереть. И пока я ждал своей законной смерти, я занимался приятнейшим делом мастера париков. Моя смерть пришла вслед за моей работой. И теперь меня нет. Никогда не будет. И это страшно, потому что меня убил не яд от волос, меня сожрала темнота колодца. И это больно.

Я страдаю... от своего бестелесного духа... от своей неудачной судьбы... от мрака колодца... если бы я мог влезть в живое человеческое тело... я бы снова был мастером париков, снова работал бы... и неважно, звали бы меня Эстель или Джират... я бы был жив. в чужом теле...
Тебе понравилась моя история?
Мне было приятно нашептать ее тебе на ухо. Твоё живое ухо...
А теперь. Обернись. Я за твоей спиной....


16.06.2014.