Свобода не в том, чтобы видеть, как светит Солнце,
А в том, чтобы знать, что оно всё же где-то есть.
Скоренко
Frida Kahlo
Сломалась, что кукла... А ты был ей, господи, нужен.
Пыльца золотая слетела – сусальная взвесь…
Лежит взаперти, и не видит поющее солнце.
Закурит, рисует на гипсе обрывки цепей,
и чувствует свет, что сквозь кожу, как темпера льётся,
и чувствует цвет, и кровавый оттенок теней.
Поломана кукла... И воздух, как стянутый узел.
Застывшее время. Корсет перетянут, и трёт.
А юбка лукавей, чем нитка нефритовых бусин...
Бокал золотого вина – исчезающий лёд.
Свой танец бесстыдно танцует свободная Фрида,
Где па – растяженье, а боль – наслаждения грань.
Но жалкая жизнь стоит радости сладкого мига,
идёт без страховки, лишь зная, что есть где-то рай.
И вкус золотого вина потихонечку кружит,
здесь солнца не видно, но всё же оно где-то есть…
Фрида
© Copyright: Виктория Соловьёва, 2020
Свидетельство о публикации №220120500343
Свидетельство о публикации №220120500343
Рецензии