Фаустиана

Мефистофель рожки нам
Строит. Бьет хвостом, чертёнок.
По ночам и по утрам,
И в бессонье, и спросонок.

Пушкин слышал: бродит мышь!
Гоголь гнил в бреду: портреты!
Гроб работы. Денег шиш.
Фрейда Зигмунта заветы.

Друг пришёл навеселе. 
Сытый, модный, бог-издатель,
На заду, как на метле:
«- Рвём по бабам? Не поддать ли?

РОман пишешь иль роман?
Гимн любви или тристию?
Между прочим, Магадан –
Срач, но всё ж твоя стихия!

- Сталин? Урки? Жуть? ГУЛАГ?
Или что-нибудь такое?
- Ну какой же ты дурак!
Думай лучше головою.

Это больше - неформат,
Не трендово. Не заходит.
Нефть, алмазы, компромат.
Надо дух поднять в народе!

Счастья дать, идей, надежд.
Тут задача непростая.
Пусть он ходит без одежд,
Но царем себя считая.

Хватит нам баранку гнуть.
Люд достоин оды власти.
Напиши такую муть,
Чтобы лопнул он от счастья.

Будет нам Шаламова,
Солженицына  и прочих.
Сочини, что жизнь - халва.
Я издам - и всех задрочим!»

Не издатель - чёрт во сне
Мне явился рожи корчить,
Утопить хотел в вине - 
И меня же опорочить.

Уходя, махнул хвостом.
Запах «Босса», перегара
В дом занёс. Ждал: я потом,
Лиру взяв, по струнам вдарю.

Задеру себе подол
И под звон монет, шалава,
Всё, что он мне здесь наплёл,
Превращу пером в отраву.

Милая подружка спит.
Пушкин. Гоголь. Мышь. Портреты.
Чайник на плите кипит.
Час остался до рассвета.

Дым ресниц. Огниво плеч.
Пар  во сне её окутал.
Братцы! Ну, о чём здесь речь?
С чайником себя я спутал.

Ножки плен из-под белья.
Груди сквозь шелка, как смоквы.
Щёчки. Губки. Мать моя!
Если б захотел, то сдох бы.

Опишу мою Эос,
Геру, Клеопатру, Иру.
Воспою красы Хаос, 
А не русскую подтиру.

Чувство в жемчуг ограню.
Бриллиантами засыплю.
Кожу гладкую твою
Поцелуями осыплю.

Рот закрою на замок.
Уши воском запаяю.
Страсть. Эротика. Амок.
Хлада, устали не знаю.

Мефистофелю наддам
Рожками под рёбра - на-ка!
И добавлю по рогам.
Отвали! Я сам чертяка!


                5 декабря 2020,
                Саморядово