Калитка

 Я брожу по помещениям с высокими сводчатыми потолками черными от копоти, обожженными стенами с большими в пол окнами и силюсь понять, где я нахожусь.  Постепенно приходит понимание, что я в одном из зданий в центре моего родного города. Но где? Я не могу понять. Всего несколько лет отсутствия и напрочь забыты знакомые места. С этим чувством растерянности и просыпаюсь. И уже наяву пытаюсь вспомнить, где я был. Бесполезно. Я, который казалось знал все закоулки и проходные дворы центра города, не мог вспомнить эти анфилады из сна. От увиденного остались лишь чувства какой-то печали и горькой растерянности.
 Прошло несколько лет, и на одной из книжных ярмарок мне попался фото альбом архивных фотографий моего города. Листаю, и вот они эти черные ряды комнат, и подпись: "Гостиный двор подожженный большевиками в ходе уличных боев во время антибольшевистского восстания казаков и работников рыбных промыслов".  Стены, окна - все как в моем сне. Вспоминается, что дед, который совсем не любил вспоминать Гражданскую, иногда мог рассказать о каком-нибудь эпизоде, и по всему выходило, что он вполне мог быть со своим эскадроном в то время в городе.
 И деда давно нет, и живу я в другом веке, но зачем кто-то приоткрыл мне эту калитку в прошлое, Зачем.
 И эта печаль.