На лицах – медь восточного загара.
Встречает дружелюбно нас Хива.
И в отголосках шумного базара
Теряется вдруг тихая молва.
Слова звучат в отворе минарета,
Читает проповедь седой мулла.
Как исполин стоит в полоске света,
Доносится: «Аллах акбар… алла…»
Стоит народ на пятничной молитве,
И дух священной Мекки здесь живёт.
А солнце режет раскалённой бритвой…
По улице верблюд один бредёт.
На шее бубенец пустяшный виден,
Верёвки разлохмаченной кусок.
Но вид его величествен, завиден,
Решил устроить, видно, марш-бросок.
В глазах его раздумие и Вечность.
Он старый, мудрый, властный богдыхан.
Кто принуждал шутом служить – увечный…
Его покинул умный великан.
Он впитывал степи полынный запах,
Одолевал пустыни чёрный зной,
Шёл по пескам на осторожных лапах,
Мечтая о водице ледяной…
Хивинский верблюд
© Copyright: Татьяна Цыркунова, 2020
Свидетельство о публикации №220120600510
Свидетельство о публикации №220120600510
Рецензии
