Жизнь моя, иль ты приснилась мне

                Декабрь в самом разгаре, вечер, смеркалось. На чистом, почти без одного облачка, лазурном небе одна за другой, словно нехотя просыпаясь, зажигались  звёзды. Уже горели фонари, но из-за сумерек они, как и звёзды излучали минимум света. Ни день, ни ночь. Впрочем, и зима не зима. До сих пор снега, как «кот наплакал» - остатки не успевшего растаять в проржавевшей от морозов и ветров траве, да не успевшие испариться лужи, что превратились в небольшие, природные катки, на которых то и дело, поскользнувшись, падал зазевавший путник. За всю прошлую зиму, впервые на моей памяти, так и не выпал снег. И неужели и эта зима повторит этот аномальный рекорд?.. Не хотелось бы, люблю зиму! Её высокие, заметающие всё вокруг сугробы, что слепя взор, так лучезарно искрятся на солнышке. Я иду по обочине дороги, не спеша, едва замечая томным взглядом редкие встречные машины. Капюшон опущен, на голове нет шапки, а дрёмный, совсем не холодный для декабря ветер, едва копошится в моих русых, слегка кудрявых волосах. Куда я иду? Зачем? Никто не даст ответ на эти вопросы. К тому же мой разум, словно в ожидании какого-то чуда, словно бы тоже он задремал в этом полумраке. Господи, как же хочется снега!!! Как же я его не ценил раньше долгими завьюженными вечерами, считая, что по-иному и быть то не может. Оказывается, может, да ещё как может. Когда всё вокруг вдруг перестало быть народным, то ради наживы, росчерком пера стало можно превращать леса в широкие просеки и море пней и даже устраивать пожары, чтоб потом этот лес вырубить полностью, заплатив за это копейки. Можно всё! Даже не дав своим рыбакам достойные квоты на вылов рыбы, дать их китайцам. Последние готовы выловить всё – ведь это не их моря, реки, океаны и что с ними будет потом… Им всё равно. Зато цены в дальневосточных магазинах на рыбу, почти такие же, как и на мясо – заоблачные. Простому человеку, на его более чем скромную заплату её не часто можно купить, чтоб досыта наесться.… Но это всё проза, так же уснувшая в этом чудесном вечере. Снега. Снега. Снега.… Ни о чём другом и думать не хочется. Ну, разве только о том, что год подходит к концу. В марте я был принят в Российский союз писателей и вот, уже, второй год подряд, я номинирован на соискание национальной литературной премии «Поэт года». И теперь мне, по моему запросу пришла редакторская подборка моих стихов на этот престижный литературный конкурс. Я в раздумьях оставить эту подборку, изменить полностью, или просто ещё добавить туда стихов по своему вкусу? К тому же в этот тяжёлый, високосный  год умерло немало хороших знакомых, а главное мой лучший друг-сердечник. Ему из-за мнимой эпидемии  коронавируса не сделали вовремя операцию, закрыв больницы, так жизненно необходимые людям. Гоня прочь плохие мысли, продолжаю куда-то идти.  В моей голове, роем кружат строчки из написанных мной ранее стихов. Я останавливаюсь, закрываю глаза и…
Время! Замедли свой бешеный бег.
В небе кружится, мерцающий снег…
Сердце ликует в кипящей крови,
В нём серенады поют соловьи.
                Отрыв глаза я вижу – всё это лишь мои мечты, а вокруг уже полноценная ночь, ярко горят фонари и, как надо,  уже мерцают величественные звезды. Настолько величественные, что некоторые давно погасли, а их свет ещё видим мы, люди, он только дошёл до земли. Тысячи тысяч поколений людей любовались мерцанием этих звёзд. А сколько ещё будет им любоваться? Я снова, закрываю глаза, и мне кажется, что я уже не один и…
Ночь – лихая моя подруга
По дороге со мной идёт,
К ней ревнуя, седая вьюга
Мне снежинки в лицо плюёт.
               Но никакого снега – лишь я и где-то, совсем рядом, моя подруга – ночь. И уже с ней я продолжаю идти, сам не зная, куда и зачем. Как же наш с ночью путь похож на путь моей многострадальной России мечущейся из крайности в крайность и так и не нашедшей своего истинного пути. Внезапно мои ноги скользят по едва заметному льду, как шпиону, затаившемуся на ночном асфальте. Падение, скрежет тормозов, полная тишина… Локоть правой руки едва касается колеса машины, слышен тихий хлопок двери и надо мной стоит белокурая девушка лет двадцати пяти. Привет – говорю ей я, продолжая лежать почти под колёсами её автомобиля. Она протягивает свою тонкую белую руку, помогая мне встать. Я встаю, но всё ещё продолжаю держать её горячую руку в своей, уже порядком застывшей руке. Мы стоим почти посреди дороги и, не отрываясь, смотрим друг другу в глаза. Как тебя зовут – спросила она? Но тут же добавила: «А, впрочем, какая разница. Давай обойдёмся и без имён. Разве это так важно? Садись в машину. Заедем в ближайший двор, оставим авто там, а сами пойдём гулять по ночному городу. Мне кажется, что я уже сто лет долго не бродила пешком». Так мы и сделали. И вот я уже не с мифической ночью и не по дороге, а, как положено, по пешеходной дорожке иду, держа за руку реальную белокурую девушку. Мы идём, я читаю свои стихи о нашем городе и красе нашей природы, любви и обо всём, что приходит на память скромному художнику слова. Она слушает, её глаза горят и будто бы просят – не умолкай, читай ещё. В ночной тишине я слышу не только свои стихи, цокот её каблучков, но и мне показалось, что и горячие девичье дыхание.
                Никогда не думал, что ночь может, так быстро закончится, толком не успев начаться. Мы уже возле её машины, утро и вот-вот начнёт светать. Благо сегодня выходной и только пёс меня ждёт на утреннюю прогулку.… Как было хорошо – молвила девушка. Я читала твои стихи раньше на стихи точка ру, мне они очень нравятся. Жаль, что мы так поздно встретились, я замужем – сказала она  и, подарив мне нежный поцелуй, села в уже заранее прогретую машину и хлопнув дверцей, скрылась так же внезапно, как и появилась в уже ушедшей в прошлое ночи. И мне, почему то, сразу же вспомнились близкие моей душе Есенинские строчки: «Жизнь моя, иль ты приснилась мне».
                А ведь действительно. Может только приснилась?

6-7 декабря 2020 г.