В пути 29. 11. 20 г. , воскресенье

 Небо-перламутр. Я успел замкнуть за собою дверь, выдворяясь с неимоверным нетерпением вдохнуть тихий снегопад. Пару минут огорчения, выворот, и под понурым фонарём всё ж узрел уклонно-летящие хлопья.
 Город, выстроенный в шахматном порядке. Но пешка ли тот, кто предпочёл витиеватые пешие прогулки?!

- Какое всё же число.

 Смакует догорающий фитиль.

- Двадцать девятое (промедление) ноября.

 Приторная улыбка взамен сладкой ухмыли.
 Вскинул правую бровь. Медлил. Поблагодарил.
 Привычное марсала покрыло пуховую скамью. Подсвеченные ступени, окаймленная рыжиной вычурно-изогнутая, полуголая растительность. У входа — «Заметался пожар голубой».
 Не зло радуясь, не процедю «Прощай». Прощание — есть изгнание по причине ли удушающей обиды, ли безразличия.
 Плавное, маятникообразное покачивание головы: под ногами — беззвучием рассыпанный снег, разбитый на множество частей стекла, не запечатлевший лики, а внимающий поступь каждого, бывшего здесь; над головой — обрамляющая безмятежностью тишь, наполнившаяся Луна, пополняющая свои океаны слезами горечи и радости. Думаешь, что грациозное целое, но в действительности — часть необъятности, истинной целостности.
 Заскорузлые руки снедало двадцать девятое. Ноября. Путь не мыслит прощаний. Снова в путь.