Рисую в круге круг...

Чувство бессилие перед листом.
Каждый раз - тупо, долго смотришь, впервые, каждый раз - впервые ручка в руке и бормочешь, встаешь, смотришь в окно.
Быстро, легко идет женщина куда- то. Так нетерпеливо, так радостно  стучат каблуки. Почему этот звук поднимается на десятый этаж и я его слышу, все звуки взлетают на верх  и рисую  я круг, круг в круге, матрешку из кругов.
Нет слов, разбежались они и вены на руках, что делать с этими венами?
Почему, почему я не научилась рисовать?
Художник о краски, холсты руки набивает, отбивает, мазолит их, выступают вены и потом- легче.
 Не думает о ремесле - рука уже сама знает, что, зачем и только живое чувство,  впечатление, состояние, воспоминания ведут, уводят от мыслей, криков у соседей,  неприготовленного обеда.
И  если  ослабли они, утомились, и слаба душа, и в душе и за окном —ноябрь,   художник может  памятью руки, нарисовать убедительную имитацию ветра, дороги с поворотом,  океана из сна. И так, что только особо одаренный эксперт с целой лабораторией сможет установить их не подлинность. Не постижимо, что копия сделанная мастером  с картины  гения  неразличима от подлинника на первый и второй взгляд. Нужна лупа особая. Потрясает это.
Со словом такое невозможно.
Голо и беспомощно слово.
Выкатилось солнце. Приснилась мама. Просила что- то. Не запомнила.
Такие обычные слова и заденут они того, кто живет с чувством вины перед матерью, было больно глазам от солнца в комнате, а перед глазами спина мамы,  не оглянулась, не повернулась, уходила она  и ее запах, и просьба ее. Услышала ведь и забыла.
Рисую круг в круге...