Она идет, стучит висок
Зажала рану и идет на восток
В отражении скрывается тень,
Тоскливо одной — шути…
К людям позабыть бы путь — обратно не вернуть,
В темных лесах каждый жесток.
У них слишком много забот
Хочется плакать Луне
Но приходится идти
Ведь там вдалеке его дом.
Тропа Луны
© Copyright: Ирина Белан, 2020
Свидетельство о публикации №220121000926
Свидетельство о публикации №220121000926
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
