II Туманный монастырь. Там аэродром

Начало: I Туманный монастырь. В поисках монаха   http://proza.ru/2019/12/24/1114   
 
Туман не стал гуще, но заморосил дождь и добавилось слякоти. Не знаем, что делать; получается, зря тащились в такую даль. Я представляю выразительное хмыканье - "я же вам говорила" - нашей рекламщицы. Она конфликтует со мной и стучит начальству и на меня и на всю редакцию. На меня особенно. Поэтому я не могу вернуться в редакцию без хоть какой-нибудь статьи. Не обязательно о монахе. Ну, что делать если его нет? 

Напарник набирает номер своего друга, родом из этих мест. Он заядлый турист, знает родной город, может что-то подскажет, ну, не монах, так что-то другое. Пусть Напарник звонит кому хочет, я не верю, что мы найдем подходящую для редакции тему. Но друг таки подал Напарнику идею.

- Слышь, Юрвич, он говорит, что здесь есть аэродром. Не абы что: бетонная взлетно-посадочная полоса и всё прочее. Как тебе? Мы же не может вернуться с пустыми руками.

- Тут аэродром?

- Есть! - Тараторит Напарник. - Заброшенный. Военный. На въезде есть памятник: бетонный постамент, на нем старый реактивный истребитель. Я сделаю фото, ты напишешь рыдающую статью о советском прошлом. Юрвич, ну!

- Чего о нём рыдать, об этом прошлом?

- Редактор такие любит, вот и порыдаем.

Я расстроен, зациклен на теме одинокого монаха и сейчас плохо соображаю. Мой напарник, замечает, что я всегда плохо соображаю. Берется мне объяснять:

- Юрвич, ты напишешь, что есть бесхозный качественный аэродром, можно использовать для гражданской авиации, а он простаивает, такой убыток государству. Юрвич, ты, что не писал всякую газетную чушь? Одной меньше, одной больше. Зато сделаем вид, что не зря съездили. Так как? Мне надоел этот туман и моросящий дождь.

Под красным пластиковым навесом остановки, ярким пятном сиявшим в этот серый день, приткнулись на скамейках человек пять, покорно ждавших маршрутку. По их тусклыми лицам было видно, что ждать маршрутку - тяжкий крест, а ехать на ней еще тяжелее. Мы стушевались, казалось, наши вопросы, как добраться до такого-то там аэродрома, я даже сомневаюсь, есть ли он - друг Напарника не был на родине лет двадцать, разобьются об их тоску, как снежок о серую стену бетона.

Решился более смелый Напарник. Чуть заискивающими голосом он спросил как добраться до старого аэродрома плохо бритого дядьку, равнодушно щелкающего тыквенные семечки. - Аэродром? - Бросил дядька, не глядя на нас. И без перехода: - Как насчет закурить?

Мы не курим, но в кармане моей куртки с неделю лежит полупустая пачка сигарет. Наверное, кто-то в редакции сунул по ошибке. Я был не прочь от нее избавиться, хозяин так и не объявился, хотя я спрашивал.

Увидев сразу десяток сигарет, дядька выкатил глаза, ссыпал семечки в карман, поднялся, и жестикулируя, затарахтел возбужденным голосом: - Пройдёте метров двести вперед. Вверх по холму. Прямо выйдете на тот памятник с самолетом. Серебристый такой, МиГ-15, кажется. Да, прямо, прямо, по этой стороне.

Дорога идет в гору, слева проступают силуэты квадратных новых пятиэтажек из серого ракушечника. В некоторых квартирах горит свет - сквозь туман размыто светят желтоватые окна. Потом частный сектор: забрызганные деревянные заборы, смутные силуэты крыш, голые, продрогшие тополя. Напарник скулит и жалуется - в этом отрешенном мире ему нечего, бедняге, фотографировать. Я чуточку - ничто истинно человеческое мне не чуждо, наслаждаюсь этим скулежом, хотя на словах сочувствую: когда Напарник не фотографирует, мы идем намного быстрее. Мы тогда еще не знали, что кроме самолета никакого аэродрома не увидим. Мы еще не знали, какой отрешенный мир нас ждет впереди.

Продолжение: III Туманный монастырь. Отрешенный мир http://proza.ru/2020/01/08/1176
IV Туманный монастырь. Дорога http://proza.ru/2020/01/01/1532