Писать - глупо. В мире столько пустых, никому не нужных слов. Они разлетаются веером во вселенной, раздуваясь и пузырясь. Огромные синие птицы слов. Поддержка или отчаяние? Крепнут строки, молится мытарь. Снизу вверх поднимаются волны липкого мёда любовной лирики. Она приторная, прилипает к зубам.
Она любит его, а он всегда другую. Эта сказка без начала и конца. Мчатся облака, взгромоздясь на телегу, проносится Ярило. Вот и рассвет. Белый, мучительный день распахивает объятия, он хочет сожрать тебя, сколько их таких полегло.
Смотрю на стигматы, на свои шрамы на запястье. Тонким лезвием слов выпускаю из себя дым. Синеокий привет из впадин глазниц. Строки душат, хриплю и оттплёвываюсь.
Друзья мои ушедшие, помню слова, не сказанные вам. Крепнет тьма за окном. Мигает фонарь.
Может быть, там, в его тени вы смотрите на меня и ждёте?
Крепость руки
© Copyright: Ирина Колпакова, 2020
Свидетельство о публикации №220121300218
Свидетельство о публикации №220121300218
Рецензии