Страх

Надо было  столкнуть его, когда проходили по висячему мостику и утопить среди пахучих кувшинок и ароматной тины; ах какие скользкие дощечки, какие соблазнительные прорехи, куда легко провалиться и коснувшись илистого дна, запутаться в жирных водорослях и забиться, как одуревший сом в садке, хватаясь за плакучую иву, за остов прогнившей лодки, за корягу и дырявую рыбацкую сеть. Но вместо этого ты бьёшь себя по потной шее, и разглядываешь окровавленную мякоть комара.
Тропинка уводит в травянные дебри и нехоженные заросли диковинных растений. От жгучей досады ты сбиваешь колючки татарника крючковатой берёзовой клюкой и запускаешь её в гущу папоротников и лопухов, выплёскивая наружу перепуганных лимонниц и мошкару.
Эх надо было его столкнуть! Ну ничего, за Белой Церковью колодец. Чёрные брёвна блестят, словно облитые маслом. Павлиний глаз пытается слиться с поверхностью прогнившего навеса и цепенеет. И цепь громыхает, и ведро падает туда где жуть, слизни, улитки и гулкое эхо...Чуть подтолкнуть... Но ты протягиваешь оловянную кружку с ледяной водой и следишь за оводом, который садится ему на локоть испачканный зелёнкой, но почему-то передумывает кусать и улетает.
Ничего, ничего! Там в глуши первобытный овраг. В самый знойный день, в глубине его, извивается ручей, как прозрачная змея, по гальке, по гнилым листьям; ныряет под стволом упавшей сосны, врезается в резкий поворот и превращается в маленький водопад. Там всегда прохлада близкая к ознобу; скользкие края, переплетённые корнями, как щупальцами, осыпаются и устраивают незначительную запруду...
Наступишь на ветку дуба, и его ноги в капкане, и он вскинет руки над головой, хватая воздух и заскользит по глине сырого русла... Ан нет! Зачем-то ты схватил его запястье и вытащил наверх.
Ничего, ничего — скоро привал и ночёвка. У тебя чудодейственное зелье, которое ты плеснёшь незаметно в кружку и с улыбкой на устах предложишь ему отведать. Это не страшно, не смертельно. Его сморит могучая усталость и ночь окутает лес. Он очнётся, когда ты будешь уже далеко...
И вот ты спускаешься вниз, по просёлочной дороге. Цикады надрываются, шмель жужжит, кукушка кукует. Там за поворотом коварная засада, но ты не чуешь опасности. Ты потерял страх, ты его  усыпил... Тебя окружили Апачи и скальп твой будет сушиться на солнышке. К тебе подходит вождь, и шаман, весь в белом и хриплым голосом произносит заклинание: «Ещё пару дней подержите в изоляторе. И строго-настрого, что б все дети ходили в панамках. Июль месяц. Солнечный удар — это не шутки. Я смотрю вы вообще страх потеряли!»

           14.12.20