Два писателя

    - Читаю вашу притчу о богатстве и бедности, - сказал один писатель другому. - Ведь это не ново. И слова самые обыкновенные. А забирает. В чём тут дело? Не могу понять.
    - А дело в том, что я написал эту притчу как новую для меня, как только что открытую, пропетую и открывшуюся для меня в моей тональности. Мы иногда встречаем выраженную кем-то мысль и говорим себе: «Да я и сам это знал, только  мне не приходило в голову выразить это словами». Но дело в том, друг мой, что мысль только тогда мысль, когда она обретает словесную оболочку. До этого она просто не существует. Может быть только догадка, предчувствие. Ты прочитал написанные кем-то слова - и они стали твоими. Но повторить заключённую в них мысль во всех оттенках звука и чувства, во всех колебаниях души ты всё равно не сможешь как свою. Мысль рождается из чувства, как богиня из пены морской. Один вздох волны – и вот её след на песке. Другая волна ; и след другой, как две капли воды похожий на первый, но рождённый в другое мгновенье.
И первый, подумав, согласился.