***

С темно-лиловых небес на деревья осыпается Млечный Путь.  На желтых огнях фонарей, на лимоне и на вине лежит какая-то тайна. Улицы в тумане кажутся бесконечными.
Это ткет  из снежных хлопьев свою паутину  паук. 
Это ночь подняла паруса, словно готовит к отплытию  свой фрегат. Это  дыханье снега ворвалось в мое сердце и  отметает с души ноябрьский прах – остатки прелой листвы. И вот
 уже почти половина декабря. Он наступает.
За ночь снег занесет закопченную землю моего старого города. А утром я увижу в окно потрясающую белоснежную скатерть, застилившую сквер напротив моего дома, детскую площадку, на которой ветер-хулиган тихонько раскачивает одинокую качель.
Но красоту зимы я пойму только после того, когда в белизну моей подушки, упадет  серебристая тьма  твоих волос. Случится ли это?  Нет, конечно! Это просто озябший голубь прижмется  своими серебристыми крыльями  к стеклу и появится отражение…  Мне покажется? Или...