Гроза

Посвящаю Юрию Шевчуку.

С утра было жарко. В воздухе висело марево, всё вокруг притихло, будто ожидало чего-то.
Я вышел за калитку и остановился возле сирени. Белые её кисти поникли, и запах притупился. Посмотрев на небо, я увидел вдалеке тучку. Она была не больше точки.
— Как думаешь, будет сегодня гроза? — спросил я у сирени.
Из глубины её кроны послышался шёпот:
— Конечно, будет, потому что вода — это жизнь.
Тучка, та, что была до этого похожа на маленькую точку, теперь закрыла собой полнеба и стала напоминать лоскутное одеяло. Солнце ещё светило сквозь её завесу. Но наконец оно скрылось, и вокруг потемнело. Через мгновение сверкнула молния, а доли секунды спустя ударил гром. Так повторилось раза два или три, пока из тучи не упала первая капля, затем ещё одна и ещё… И вот уже лил сплошной поток. Это была стена воды, которая проникала всюду, неся влагу и жизнь.
Тут я поднял глаза, пригляделся и увидел на туче маленького человечка с посохом и лейкой. Я зажмурился, затем снова открыл глаза. Ничего не исчезло. Гном ударил в свой барабан-лейку, тут же пронеслись стрелы молний, а потом всё стихло. Грозовой фронт ушёл дальше. У меня, хоть я и промок до нитки, настроение было весёлое. В воздухе остро запахло озоном. Аромат сирени усиливался. У меня закружилась голова, и я, смеясь, двинулся домой.

Май 2020 года.