Не надо снега!

Не надо бы снега.

Пусть так и будут эти улицы проморожены до хруста, со своими фонарями и редкими прохожими, и асфальтом, изгибающимся геометрически прямыми или же столь ровными, округлыми линиями замороженных клумб.

Только пусть не будет снега.

Потому, что снег, есть хаос, сумятица и затруднение в пути. Он путает мысли и скрывает очертание дороги, а в соприкосновении с человеком, он вообще превращается в грязь и слякоть. В мокрую кашу под ногами, которую тётя Глаша сметает шваброй с отсыревшего линолеума в станционном магазине, а дворник Ахмет скребёт алюминиевой лопатой в  своих лёдяных пространствах в середине сонного двора, ровно в 5.45 мутного, декабрьского, субботнего утра.
На одного радостно скользящего в отдалении лыжника, приходится 5 переломов шейки бедра и десяток разбитых машин. Виниловые ошмётки от щёток снегоуборочных бобкатов, в исступлении разбросаны повсюду, как свидетельство проигранной битвы и хоть бобкаты, разворачиваясь в дыму, бодро ревут своими вонючими дизелями -  снег идёт всё сильнее и никто уже не спасётся.

Не надо бы снега, остановите.
Походим по ровному и сухому,  вдохнём городской пыли полной грудью и надвинем свою неизменную ушанку на ледяном сквозняке.

Не надо снега.