Музыка

Блин! Именно так – блин! Именно он, который должен напоминать солнышко, быть румяным, поджаристым, не хотел отрываться от сковороды. Первый блин комом – так нет же. На тарелке стопка «солнышек», а этот не желает… Я знаю почему так происходит: внутри что-то дрожит, состояние тремора переходит в пальцы, мысль передвигается куда-то, а блин разрывается. – Музыка! - Зазвучала незнакомая мелодия.  Английский, о чём? Слов не знаю, но поняла – о любви, о грустной истории любви, о том, что глубоко, что хочет вырваться наружу, а ты стараешься спрятать и забыть. И забыть.

***
 
Мы не виделись почти полвека, были состоявшимися людьми, семейными до внуков, все в работах, заботах. А рядом было море. Но лишь взглянули на его бесконечность и отправились в летнее кафе – поговорить, посмотреть друг другу в глаза, что прятались под очками и подвисающими от прожитых лет веками, в морщинках, со спрятанной в глубине болью от пережитого и всё также хохочущими от озорства. Ведь это были мы: девчонка с косой и мальчишка с тонкой шейкой. За поеданием позднего завтрака, - мне было всё равно что это, а ему омлет явно не нравился, - за разговорами время проскочило незаметно. Его ждала машина, надо было ехать к маме в городок в стороне от моря.  Мы расставались – на сколько – год, два, десять??
 Я шла вдоль берега, и вдруг перед глазами возникло: книга - Бердяев Н.А.  Он купил её только что, идя на свидание. И в кафе она лежала молча на столике. А вот, когда прощались… когда прощались, он обнимал меня… а книги в руке не было. Я вернулась в кафе.  Да, книга ждала, когда её заберут, только уже на барной стойке. Набрала номер. Забыл, совершенно забыл…
- Сможешь? Завтра в Коктебель?
- Смогу, без проблем.

***

Осенний ветер гнал листву
По набережной Коктебеля,
Прикрыть пытаясь наготу
Тех мест, неделя за неделей
Где шум волны и плеск страстей
Под сенью гор и солнцем юга
Сливались в бешеный коктейль
В биенье жизненного круга.
…А нынче над волной летит,
Вобрав в себя весь дух богемы,
Лишь строчка, что слагал пиит,
Из неоконченной поэмы…

Но это был конец августа. Тёплое море. Жаркое солнце. Я двигалась курортным променадом, присматриваясь к выложенному продавцами на лотках, вглядываясь в синь, потревоженную белой пеной и визгами купающихся. А вот и скамеечка, и такая знакомая совсем белая голова, а в руке запотевший бокал холодного ещё пива – только присел. Действительно прохладное – глотнула… Разговорились обо всём и ни о чём, просто рады друг другу. Спасибо Бердяеву, молчал, прислушивался и дал возможность ещё раз увидеться, здесь, ведь больше в Крыму встречаться нам не пришлось. Назавтра он улетал домой.

Нежданная любовь… так коротка…
Лучом последним по душе скользнула…
И бьются в сердце капельки дождя
Мелодией, что вдруг тебя вернула:

Усталых глаз седую синеву,
Тепло руки, что обнимала плечи,
Улыбку и слова на берегу,
Осеннюю любовь и наши встречи.

***
 
А музыка звучала уже во мне, бередила, дергала какие-то ниточки. Когда последний блин был испечён, руки вымыты, я стала искать в прозвучавшем то, что украло покой, вернуло прошлое, заставило рукой не раз и не два провести по глазам. «Когда я забуду тебя». Да. Об этом и говорили звуки, мелодия, голос. Когда я забуду тебя…  Зачем? Зачем забывать? Светлое, тёплое, нежное, подаренное судьбой вдруг. Как прохладный лёгкий дождик в жару, как плед, заботливо накинутый на ноги в зимний вечер, как солнце среди пасмурного дня.

«…я нежности твоей хочу…» -
Что в детстве, робкая, когда-то
Пыталась запалить свечу…
Вернётся ли она обратно?

Всему своё время. Да и дорога у каждого своя. А вот подарок судьбы приняла и не отдам, храню. Мой. И пусть что-то дрожит – значит реагирую, помню, и пусть сырость из глаз – значит чувствую, дорожу, и пусть сердце колотится – это чудесное волнение любви, доброй, нежной, осенней.

Когда одна, до немоты, а рядом двое не заполняют пустоты, а ветры воют, найду опору где и в чём? Зимы набеги засыпали сады кругом, белеют снЕги.Ты появись, но не во сне - средь жизни круга, - в кричащей болью тишине утихнет вьюга. В миг, потерявший звоны нот, вдруг, издалёка тебя услышу – принесёт весну до срока, улыбку, грусть, сплетенье рук, и пусть не зреньем, а кожей, памятью…  волну… прикосновенья. Когда одна, была одна, но… рядом двое... Пусть! тихо-пусто, немота, и ветры воют…

И я включила повтор. Музыки.

16/12/20

Автора акварели, к сожалению, не знаю.