и никто задержать их не сможет...

Неуемный  ветер благословляет угасающий день.  Мир..., немой союз  воды,  земли,  нас всех ...  Я пишу в надежде, что движущая сила сама перенесет мои слова через препятствия... И что то откроется ...  Точно так же мы изучаем и Вселенную в поисках дальнейших указаний на мудрость или глупость этого   пространства ...

 Мир ещё не готов
 к этой поступи ранней зимы,
 этот шепот ветров,
 не сорвался ещё взапеванье.

Чувства.
Сочувствие.
Познание  себя.
Непросто всё.  это игра иллюзий, все  здесь столь же правдиво, сколь и ложно, а история существует лишь в тот момент, когда вы ее читаете.
Так приятно было лежать и вспоминать, принимая все стороны жизни, все, что произошло  таким, как оно есть.  Нежность к неизведанному и безымянному, которая была нежностью к самой себе.
Чего мне действительно не хватает, так это медленных сумерек ...

 Мир - размазанный холст
 Первозданностью божьих штрихов,
 В беспорядке прекрасном,
 Летящих с небес в мирозданье.

Cтранная смесь, как любимые духи: звучит и разочарование, и    раскаяние... А мельничное колесо вращалось,  перемалывая мечты. Хотя, иногда достаточно крохотной гирьки, чтобы сместилось равновесие, и фантазии превратились в китчеватый агитпроп.

 Лишь неграмотный может-
 Приблизиться и прочитать.
 Ширь и глубь очертаний
 С душой человеческой схожих..

Душа,  за дело! Подбавьте жару, дети мои, поскольку жизнь, что ни говори, всегда ведь немножко блеф, разве не так?! Cтоит ли  трепетать от волнения, пытаясь понять, как все устроено, а ложась вечером спать, чувствовать себя чуть меньшим придурком, чем накануне...
Отчаянье - оно  для  отчаянных...И как заметил  наш писатель Виктор Пелевин..."от такой "усталости" заживают душевные раны и забываются скорби – именно за ней гнался по пашне Лев Толстой со своим плугом. )))

 Сны и дни сочтены,
 От порога до края земли,
 Сны и дни сочтены
 И никто задержать их
 Не сможет…..

 Это заставляет вспомнить о собственной посредственности, о  малодушии, о том, как однажды в смурную минуту  ты  выкинула всех  из своей жизни и старалась ни о чём не думать....

Как все сложно.  Слова, рожденные работой чувств другого человека, неизбежно напомнили  о бессмысленности  собственного  существования. Бесцельности, может... Столько прожито,  а  ничего не накопила  про запас. Ни друзей, ни воспоминаний...
Как это случилось ?
Мир  еще не готов...

 Эссе на стихи поэта Эдуарда Дэлюж.